J'ai le ticket...
Je m'étais pourtant promis de ne pas "chroniquer" ce
jour, souhaitant une jachère de trèfle et de paquerettes sauvages ou un gué ; et voici qu'un tropisme, cher à ma grande amie Nathalie Sarraute, que j'ai très bien connue (relire
d'urgence "Le silence" et "Pour un oui pour un non") me tracte à "moter", mais pas plus que sur l'espace d'un ticket de caisse de la gargote où j'ai mes
entrées.
Mon texte sur Mitterrand ne sera pas publié ici ; le "motage" a été employé par d'autres. Je ne suis pas avec la meute.
Jacques Chessex est mort comme Brel, un 9 octobre ; comme le Christ, un vendredi ; comme Molière, sur scène. Il était suisse et écrivait bien. J'ai retrouvé un
passage sublime que je cherchais depuis longtemps : c'est dans "Monsieur". Il serait réducteur de résumer Jacques Chessex à "L'Ogre" qui lui valut le Goncourt, en
1973. Je n'ai plus de place.
JF