JOURNAL EXTIME

                                                      Numéro 1 (number one ?) de "Be"

            To be or not to be ?

"Le Journal du dimanche" de ce dimanche a conforté en moi plusieurs bonnes raisons d'être attaché à cet hebdomadaire. Je le lis surtout et avant tout pour la chronique de Bernard Pivot, depuis que ce renégat a laissé la télévision se dépeindre sans lui (Il traite aujourd'hui d'un livre qui m'agrée assez : une l'histoire de l'obésité "Les métamorphoses du gras" de Georges Vigarello (Seuil).
Le "JDD" m'apporte régulièrement des articles de fond, intelligents et bien écrits. Ce jour encore, et sur deux pages, il relate le dénouement-acquittement de l'affaire Viguier (J'y reviendrai pour avoir passionnément "suivi" cette affaire, avec mon intime conviction que Jacques Viguier est innocent, et avant que l'opportuniste Yasmina Reza, venue aux assises d'Albi comme à Guignol ne se gargarise en coulures éditoriales... C'eût été Agatha Christie, passe encore et pouce !).
Mais je digresse. Alors que je n'ai pas le temps. Alors que nous n'avons pas le temps. Alors que les femmes de 20 à 35 ans n'ont pas le temps. Je lis : "Elles veulent tout, tout de suite". "Ces femmes actives", serai-je tenté de rajouter.
C'est le même JDD qui me l'apprend, qui me place sous les yeux un visuel me "proposant la botte". "On attend les bébés 9 mois, alors pour la paire de bottes, ce sera tout de suite !" "Tout de suite" stabiloté. Ce visuel vante les mérites d'un nouveau magazine féminin qui répond au nom de "Be" (Je suppose qu'il faut le prononer [Bi]) non pas dans son acception sexuelle -quoique, allez donc savoir avec les néo-concepteurs-, mais dans le sens britannique du verbe "to be", c'est à dire "être". Ce qui n'est pas mal et préférable au verbe avoir "have".
Le JDD ne fait pas mystère, dans un rédactionnel page médias, que le dernier né de la presse féminine est lancé par le groupe Lagardère Active, dont il est l'un des fleurons.
Vous serez, si vous le souhaitez, plus ample informé sur "Be" et ses déclinaisons autres que le papier en faisant ce qu'il faut là où il faut ; je vous fais confiance.
J'en viens enfin à ce qui motive cette présente livraison et qui a intercepté ma testostérone de fétichiste : le choix de l'argument de vente, du coeur de cible, du taux de pénétration : LA botte, LA cuissarde. Cet obscur objet du désir est véritablement en train de sortir de son purgatoire -elle en est à mi-tige- ; de voir le jour et le soleil lui donner l'éclat et l'esprit des primevères, alors qu'elle avait, pauvre fleur du bitume, le teint ténébreux et la réputation d'un oeillet.
L'agence publicitaire a demandé à plusieurs femmes -le trio-quota black, blanc, beur est respecté- de s'asseoir sur un canapé, et épanouies d'entourer l'une d'elles qui vient d'acquérir et d'enfiler, jambe tendue (faut-il y voir un symbole ?) une superbe paire de cuissardes.
Pouvoir et vouloir d'achat semblent mis de côté, franglais arboré toutes voiles dehors, le newspaper est shoe's addict. To buy or not to buy ? That is the question. N'est-ce pas, mon vieux Will ?

JF

La montagne ne sera plus aussi belle

Si j'ai du mal à trouver les touches de mon clavier, c'est parce que Jean Ferrat est mort aujourd'hui, et que je pleure.
"Ma France", "Sa France" tourne en boucle dans mon lecteur de voix. Son velours va manquer au rugueux de la planète, qu'il quitte peut-être à temps.
Demain, il s'abstiendra d'aller voter aux "Provinciales". Il fera partie du plus grand parti politique de notre pays.
Salut mon ami, mon camarade, mon frère.

JF

La vache. Photo JF.

           ON VA VOIR LES VACHES ?

I
"Il y avait des vaches, des veaux et des taureaux / Une vache qui mâche, c'est beau" chantait mon grand ami Charles Trenet que j'ai très bien connu quoi qu'en disent les mauvaises langues. Et j'entends encore Mireille, depuis son petit convervatoire feutré, lui répondre : "Il ne faut pas que je vous cache / Que j'eus toujours la sainte horreur des vaches". A faire et parler salon, parlons de celui de l'Agriculture, "la plus grande ferme du monde" qui s'est ouvert -les patins ne sont pas indispensables- avant avant hier Porte de Versailles à Paris.

Les paysans, on le sait, ne sont pas à la fête. Qu'ils soient céréaliers ou éleveurs, leur grain et leur lait, au nom d' "énigmatiques transformations", les bernent comme dindons de la farce.

Il faut bien se résoudre à parler de politique, agricole commune s'entend (PAC), car il est bien fini le temps des petites exploitations à deux bêtes et trois sillons. Aujourd'hui, les gens de la terre sont tous devenus des chefs d'entreprise, soumis aux règles du marché.

Leurs "Salers" sont dérisoires et leurs "Aubrac" ric-rac.

Je me suis surpris à penser qu'il était heureux que le président de la République en vigueur, qui est tacitement le Chef des Armées, ne le soit pas des emblavures. Le président n'aime pas la campagne. Il le dit ouvertement. Ou le fait dire. "Pur citadin, le chef de l'Etat est étranger au monde rural" écrit Antoine Guiral,  dans "Libération" de samedi, sous le titre "Sarkozy, président hors-champ", avant de poursuivre et de faire parler Jean-Michel Lemetayer, le bien nommé président de la FNSEA : "Le président Sarkozy a beaucoup de difficultés avec la campagne, avec le monde paysan". Les paysans le lui rendent bien, qui refusent de lui serrer la paluche et lui font tenir des propos déjà entrés dans l'Histoire : "Kasstoipovcon", traduction phonétique de "Casse-toi, pauvre con !"

Que faut-il faire pour réconcilier les deux présidents ? Un G2 sur la pelouse de Reuilly serait un début de compromis.

Que ne faut-il pas faire pour ne pas titrer "Mors aux vaches" (Mais pas celles qu'on croit) tout en voulant en faire l'éloge, avec tout ce qui gravite autour d'elles : les mouches, les trains et la même accusation que "l'effet papillon" : leurs pets que les "climatopessimistes" stigmatisent comme réchauds de banquise ?

Que ne faut-il pas faire pour placer habilement sur un blog de plouc un sketch de Raymond Devos, que je n'ai pas très bien connu, que je n'ai croisé que deux fois sans oser l'aborder [NDLR : Menteur !] ? Ce sketch, le voici.

"Vous avez vu ce qu'il s'est passé à la dernière conférence des neuf ministres agricoles ?
Les neuf ministres étaient dans la salle.
Ils discutaient du prix du porc.
Il y a un paysan mécontent qui a fait rentrer neuf veaux.
Une confusion !
On ne savait plus qui était qui !
A la fin de la conférence, le paysan a remporté ses veaux.
Dans la mêlée générale, il n'en a remporté que huit.
Il a emmené un ministre avec.
On ne dit pas lequel, hein.
Il n'y a que sur le marché qu'ils s'en sont aperçus.
Au moment de vendre les veaux, il y en avait un qui était invendable.
Car un ministre, ça ne se vend pas.
Ca s'achète parfois..."

RD et JF

Une photo récente de vaches et.... de Joël Fauré. Photo DR.

                                                Flyer "Compagnie Victoria Régia"

                         LE BAISER DE LA VEUVE :

                       TOURNANTE ET RETOURNANTE

"Partout où l’on joue une de mes pièces, j’ai une maison" aime dire Israël Horovitz, dramaturge américain le plus joué en France (dixit "Wikipédia"). Qu’il sache qu’à Toulouse, Yvon Victor, de la Compagnie "Victoria Régia", vient de lui ériger un coquet pavillon, et que ses locataires sont bien sous tous rapports. Au concours d’architectes, il accède avec mention "très bien".

J’ai eu la chance de croiser le jovial visage d’Yvon Victor plusieurs fois au théâtre de Poche, et l’honneur de déjeuner à la même table qu’Israël Horovitz, que je tiens comme une réincarnation de Beckett. C’était en 1998, au festival de théâtre de Chatillon-sur-Chalaronne, où mon "parrain" de théâtre Jean-Paul Alègre m’avait invité. D’Horovitz, j’avais lu et apprécié "Le Premier", "Didascalies" et surtout "Le baiser de la veuve" placée dans mon "panthéon personnel" comme étant une de ces pièces  à atmosphère affectionnées, quelque part entre un Jack Kerouac "sur la route" et une peinture de "Hopper", "La station service", par exemple.

Tout ceci était amplement suffisant pour me faire asseoir face à la scène de la "Cave Poésie René Gouzenne", afin de tenir le quatrième mur de la maison Horovitz, à Massachusets-sur-Garonne et apprécier ce que fait du veuvage la comédienne Marine Collet, dans le triangle conflictuel où son auteur l’a placée. Aux angles isocèles, Grégory Felzines et Jean Gary. Alias Betty Stark, Bob dit "Le Bélier" et "Georges" dit "La Crevette".

Un critique sans sève pourrait dire de la pièce "Le baiser de la veuve" version Yvon Victor que, s’il existait une cérémonie de remise des tomates en caoutchouc, elle ne serait pas "nominée".

On le saura de suite : d’abord, la mise en scène est astucieuse. Ensuite, le texte est respecté. Enfin, le jeu d’acteur, réussi, est physiquement intellectuel ou intellectuellement physique, si l’on sait que cette sombre histoire convoque les thèmes de la mémoire, de la rivalité, des rapports de force et de la vengeance. Il est question de mort et de petite mort.

Nous sommes dans l’Amérique profonde, dans un atelier de recyclage de papier où bossent, luttent et chahutent "Le Bélier" et "La Crevette". Betty Starck revient "au pays". Un article dans la presse le dit. Bob et Georges en sont tout émoustillés. Bob prétend qu’elle lui a donné rancard. Georges ronge son frein.

Elle est jolie, elle sent bon, elle réfléchit ; elle a réussi sa vie ("Elle a fait 2 fois le tour du monde" ; "Elle fait de la critique. Elle donne des notes.") ; elle porte des bas noirs et des bottes noires à talons biseautés qui claquent. Ca compte.

Ils sentent la sueur, la graisse de leur presse à papier ; ils ont des pompes trouées et des "Marcel" de débardeurs auréolés de cambouis, un langage de faux marlous et quand ils s’expriment, c’est souvent avec leurs poings.

Trois fois elle dira : "Absolument" ; dix fois, ils diront : "Ca me la coupe".

Au départ, elle n’est pas venue pour se venger : elle est simplement venue au chevet de son frère aveugle, agonisant.

Ils se souviennent et ils évoquent. Et ils rêvent de "posséder poétiquement" cette femme devenue et restée belle, malgré son veuvage et surtout malgré le trauma, qui refait surface, dans le marigot des souvenances. "Devenue et restée" parce qu’ils l’ont connue avant. Sur les mêmes bancs du lycée. Et même que, oui, c’est bien clair maintenant, même que, le soir de la fête de fin d’année scolaire, après boire, ils ont abusé d’elle, sur la plage, tous tant qu’ils étaient."Le Bélier, la Crevette et les autres..." Et même qu’en cherchant bien, ils se souviennent de tout. "C’était qui le premier ?". "C’était qui qui maintenait les cuisses écartées ?".

Alors Betty va changer de registre. La femme-objet, la femme-jouet va se muer en femme-missile. Elle va ouvrir tout grand son corsage et agiter ses petits seins comme des grenades. La veuve noire deviendra succube. Il y aura guerre et dommages collatéraux chez les civils...

Je décerne des lauriers personnels à Marine Collet -qui rejoint "l’abattage" d’une Sylvie Maury- tout en subtilité et en nuances, belle et belle en voix, et je ne lui dirais pas non si elle me propose de "chausser" le rôle de "la botteresse" dans ma pièce "L’Employé aux écritures", dont le texte est lisible sur ce blog.

Joël Fauré

"Le baiser de la veuve"  d’Israël Horovitz est publié chez "Editions Théâtrales"


Marine Collet. Photo Patrick Moll.

Dans les rues de Chatillon-sur-Chalaronne, de gauche à droite : Jean-Paul Alègre, Danièle Dumas (Rédactrice en Chef de "L'Avant-Scène Théâtre") et Israël Horovitz. 1998. Photo JF.

      

                                     PASCAL JARDIN :

             L’HOMME QUI AIMAIT LES (BOTTES DES) FEMMES 

Ici même, dans ma livraison du 30 mai 2007, j’écrivais :"Pascal Jardin, romancier, dialoguiste, a laissé une oeuvre attachante. Ce touche-à-tout de talent a d'abord été touché dans sa prime enfance par les bottes de sa gouvernante. Il raconte cet épisode dans "La guerre neuf ans". (Les Cahiers Rouges - Grasset) [...] [Avec Pascal Jardin] l'occasion -en or- m'est donnée de légitimer l'existence de ce blog, et surtout sa "ligne éditoriale" : littéraire et érotique ! A la lecture des premiers éditos, on le sait, je suis fétichiste avéré et littéraire épidermique.
Longtemps je me suis cherché une identité sans pouvoir me réaliser. Il me semble que cette "tribune" m'aide y voir un peu plus clair, et tant pis si j'écris dans le désert, ou pour des inconnu(e)s du hasard ou encore pour des "happy few. Or donc, occasion aujourd'hui m'est donnée de mélanger le suc littéraire et érotique, en plein mitan écartelé entre le vice et la vertu, grâce à Jardin père... [...]"
Le 15 juin de la même année, je répercutais sur ce même écran ma rencontre avec Alexandre Jardin, le fils de Pascal, qui me confirma :

"Mon père ? Oui, c’était un fétichiste. Mais un fétichiste joyeux. Il déboulait à la maison avec plein de paires de bottes. C’était flamboyant."

Or, voici qu’une biographie de Pascal Jardin, signée Fanny Chèze, vient de paraître chez Grasset.

J’ai dévoré ce texte passionnant, fruit d’un travail de recherches de cinq ans, argumenté, sans pathos ni mièvrerie. Car on imagine la moue faite par les petits marquis de la critique à l’évocation du nom de Jardin, grand-père, père, et fils confondus et emboîtés comme poupées gigognes. Il faut dire qu’il y a de quoi gloser, dès le départ, quand on sait que Jean jardin, le père de Pascal, (Me suivez-vous ?) a eu des "amitiés vichyssoises" et fut le secrétaire de Pierre Laval. C’est dit. C’est su. On ne s’attardera pas là-dessus.

Lorsqu’on aura relevé la phrase implacable et principale de l’ouvrage de Fanny Chèze : "Si l’on se réfère ses dernières oeuvres -magnifiques- il est évident que Pascal [1934 - 1980] serait devenu l’un des plus grands auteurs français." (Page 128), on pourra sympathiser avec ce ludion, "allergique la banalité [...] fasciné par l’intensité de la vie.

Qu’en fit-il de sa vie ? D’abord, il la vécut de guerre en guerre. La vraie, "la 39-45", la guerre sainte avec et contre les femmes (tout contre !),  contre la maladie et surtout contre lui-même.

Ce cancre empli de mots et de formules ne pouvait que passer par la case cinéma, là où il s’est véritablement forgé un nom, plus que dans la littérature où il s’est essayé pour finalement n’écrire que le même livre ou encore le théâtre d'où une sorte de consécration est venue post-mortem.

Il suffirait de citer des titres de films cultes qu’il dialogua (Nous avons du temps devant nous : "Le Vieux fusil", "La Veuve Couderc", "Le Chat"...", de lister les plus grands noms du cinéma, qu'il approcha -qu'il dompta ?- (Il nous reste un peu de temps, Monsieur le Bourreau ? Allégret, Granier-Deferre, Sautet, Signoret, Gabin, Delon, Deneuve, Girardot, Piccoli,  Noiret, Romy Schneider...) pour se parfaire une idée de la trace prégnante qu’il a laissée.

Dire Jardin, Pascal, c’est dire l’énorme potentiel de séduction et de sympathie qu’il dégageait.

Et j’y reviens, c’est dire le joyeux fétichiste des bottes qu’il était.

Sur 307 pages, le mot "bottes" est écrit 24 fois et le mot "cuissardes" 2 fois.

Le plus savoureux témoignage est peut-être celui de Michèle Mercier, cette "indomptable Angélique, Marquise des Anges", qui les porta si bien : "Il [Pascal Jardin] avait un talent fou, il était drôle, très drôle. Il était très gauche parfois devant les dames, c’était très amusant, sauf quand elles avaient des bottes. Je me souviens de la première fois qu’il m’a vue. Je lui ai dit "Qu’est-ce que j’ai qui va pas ?", "Non, rien du tout, c’est génial, c’est génial !" me répondit-il. Alors j’ai compris qu’il aimait bien les dames qui avaient de hauts talons et surtout des bottes. Il passait son temps à regarder les bottes, ça nous a amusés tout au long du tournage." (Page 119).

Cet être de jeu, de hasard (il signait des chèques en blanc et les cachait dans les cabines téléphoniques), de femmes ("Il trouve le quotidien bête à pleurer et aime d’avantage l’idée qu’il se fait de la femme que ce qu’elle est"), d’alcools et d’alcôves, de tabac (Il fumait jusqu’à trois paquets par jour) "n’était pas fait pour vivre. Il jouait à se suicider en permanence dans la plus parfaite extravagance".

Et pourtant, il faut lire "Pascal Jardin", la biographie de Fanny Chèze que l’on aime la vie ou qu’on la trouve moche. Il y a dans ces pages quelque chose qui ressemble à un mode d’emploi.

 
JF

" Pascal Jardin". Biographie. Fanny Chèze. Grasset. Janvier 2010.