JOURNAL EXTIME

  BB copieusement cuissardée dans le clip "Harley Davidson" - Photo DR

           La bottée des laids

"La laideur est supérieure à la beauté en ce sens qu'elle dure". La citation est de Serge Gainsbourg, sur qui pleine lumière est faite, ces jours-ci, avec le film d'un homme, Joann Sfar, dont le chanteur préféré est Georges Brassens. Le joli bruit fait autour de cette pellicule, son concert de louanges ne m'interdira pas de mentir en disant que, de son vivant, le personnage avait mes faveurs. J'ai, tout au plus, une cassette, du temps où on en fabriquait encore, qui regroupe ses textes les plus précieux -car il fut véritablement un virtuose de la plume-. L'homme, dont la densité de vie n'asséchera pas de sitôt les gazettiers, fut un homme de mots et de maux.
Qu'il me soit permis de ne pas parler du long métrage, que je n'ai pas vu, que j'ai envie de voir, ne fut-ce que pour admirer Laëtitia Casta en Brigitte Bardot et en cuissardes, puisque "jusques en haut des cuisses, elle est bottée / Et c'est comme un calice à sa beauté", phrase dont je suis jaloux comme il n'est pas permis.
Serge Gainsbourg, Lucien Ginsburg, né le 2 avril 1928 pour l'Etat-Civil de la ville de Paris et pour les policiers qui le ramenaient chez lui, rue de Verneuil, du coton dans la tête (pour se l'annuler un instant) a fait dire à ma voisine Pilar, une "tantine" austère comme une duègne d'une mienne amie : "Oh, moi, quand je le vois à la télé, c'est bien simple, je coupe !", et, dans la même geste, a été un demi-Bouddha pour toute une génération contemporaine, et sans doute le sera pour celles à venir, encensé comme ces produits d'épicerie fine, confits dans l'alcool, et fumés, saurs à souhait.
Je laisse les mots que vous lirez ailleurs, et les actes-clefs de la vie de ce mec bien, mort sexa (le mot devait lui plaire) le 2 mars 1991 pour cibler sur ce que cet esthète a partagé avec moi : les excès et les démesures, cet "inconvénient d'être né" ; ce frustré comblé ayant passé sa vie à compenser.
J'aime ces femmes, belles aux longs cheveux ; cheveux qui lui servaient de rideau au visage, et dont il a honoré le théâtre.
J'aime sa voix, ses mots choisis et "classieux" ; j'aime ce qu'il a caché, son trait de peintre et son tracé, ses pleins et ses déliés, sa folie raisonnante.
J'aime ses papiers buvards, ses sucettes et par dessus tout les cuissardes qu'il a fait porter...

Qu'il me soit permis de confier seulement à ce journal extime l'audace qui m'a apprivoisé ce matin. Je voulais savoir -c'est Gainsbourg qui me le dictait- ce qu'étaient devenues les fameuses cuissardes de Bardot, alors que cette dernière enfourchait, il y a quelque quarante ans, une Harley Davidson, et où "les trépidations de la machine lui procuraient des désirs dans le creux de ses reins".
Lubie d'artiste contrarié, j'ai donc, sur les conseils du "beau Serge" appelé la Fondation Brigitte Bardot (28, rue Vineuse, 75116 Paris. Téléphone : 01.45.05.14.60). J'ai expliqué qu'à la faveur de la sortie du film, j'avais fait le pari, avec des amis, connaissant ma marotte des hautes bottes, de savoir ce qu'étaient devenues ces hypermédiatisées chaussures (conçues par le célèbre chausseur Roger Vivier), et rajouté, pour désamorçer un possible diagnostic médical à l'autre bout du fil, que ma requête, aussi saugrenue qu'elle puisse paraître, était destinée à alimenter un blog fétichiste.
Que croyez-vous qu'il arriva ?
Mon interlocuteur -le secrétaire de la Fondation Bardot- s'est montré non seulement fort accorte, mais a fait diligence. Il y a eu plusieurs paires de cuissardes dont nul ne sait ce qu'elles sont devenues, et il semblerait que le débardeur de cuir (quelques gouttes de Guerlain échappées des cheveux en ont-elles parfumé le grain ?) ait trouvé preneur.  Dans quelle penderie se trouve-t-il ?
Et vous, cuissardes, calices de toute honte bue jusqu'à la lie, sachez que vous avez été les caryatides de l'oeuvre d'un homme qui aurait pu écrire et chanter, comme le fit mon grand ami Jacques Brel, que j'ai très bien connu : "Etre une heure, une heure seulement, être une heure, une heure quelquefois, être une heure, rien qu'une heure durant, beau, beau, beau et con à la fois".

JF

Serge Gainsbourg à Toulouse, en novembre 1984.
Photo Michel Labonne.
(Cette photo me "parle" à double titre : on y voit, à droite
le dernier autopont de la Ville Rose, avant destruction ;
En ce même endroit, à deux pas du Palais de Justice,
je passe tous les jours.... sur les pas de Gainsbourg !)

"Le Genou de Claire" d'Eric Rohmer (1972) Photo "Les Films du Losange"     
          
              Eric Rohmer : pas mou du genou

C'est entre "On ne badine pas avec l'amour" et "Les jeux de l'amour et du hasard" qu'il y avait Rohmer. Ce jeune homme de 89 ans avec un prénom qui n'a pas vieilli, Eric, donnait dans le marivaudage qu'il ne dédaignait pas et nous laisse une production riche et subtile qui fera date.
J'ai appris sa mort hier soir dans mon lit, avec un livre de Cioran, "De l'inconvénient d'être né" sur ma table de chevet, offert par un mien ami qui, en exergue, a écrit : "Ne pas lire ce rigolo roumain la nuit comme j'ai pu le faire".
On pourrait dire pareillement : "Ne pas voir les films de Rohmer si on est macho".
J'ai eu confirmation de sa disparition ce matin dans la revue de presse de Bruno Duvic sur France Inter. In extenso : "Les jeunes filles ont le vague à l'âme : elles viennent de perdre leur plus grand peintre" Voilà comment commence le portrait que Philippe Azoury consacre à Eric Rohmer dans Libération. Libé qui a décidément l'art d'enterrer dignement les grands personnages. La une est, ce matin, une très belle photo sur fond noir du cinéaste, de profil. Rohmer au bout du conte". 

Je souscris et m'amuse à l'idée, anecdotique, que l'auteur de "L'amour, l'après-midi" a créé sa société de production "Les films du losange", losange qui est aussi le logo de Libération.

Eric Rohmer a fait s'approcher des garçons et des filles et les a fait parler.

De lui, je retiens, en fétichiste, pour le coup défroqué, "Le Genou de Claire" (Petit clin d'oeil à une Aurora qui est de la distribution de ce film anatomique). "Le Genou de Claire", c'est un peu, avec "Le nombril des femmes d'agent", la chanson de Brassens, l'octroi qui, s'il n'avait pas été pillé, aurait évité bien des mauvais films et mauvais livres.

Mais de lui je retiens surtout l'une des plus belles pièces de théâtre qu'il m'ait été donné de voir et qui m'a ému aux larmes : "Le trio en mi bémol". Ce texte (1), tout en finesse, se cache dans les plis de l'oeuvre "Rohmerienne". Il exploite, en sept tableaux, les rapports entre Paul et Adèle qui, de quiproquos en malentendus, de non-dits en maladresses, avec Mozart pour témoin, cherchent à se redire un "Je t'aime", à peine éclipsé, souhaitant revivre au plein soleil.

(1) "Le trio en mi bémol" est publié chez "Actes Sud".

JF

                L'enlèvement

Mystère ! Cette première lettre de cette précieuse liste est devenue hors-circuit. Où est-elle ? Volée ? Envolée ?
Une officine, une boutique de pompes et une échoppe de chine en ont subi les conséquences.
Il est urgent de mener une enquête ô combien difficile ! Personne n'y comprend plus rien : le mystère reste entier.
Ici, on cherche. Evelyne, Sophie, Lionel, et même Georges Perec s'y emploient...
Si une idée vous effleure, merci de nous prévenir.

JF


"Ph.rm.cie du Sud" .venue de L'URSS. Toulouse. Juin 2005. Photo JF.


".ntiquités" Rue du L.nguedoc. Toulouse. Juin 2005. Photo JF.


"Ch.ussures" Route de Mont.ub.n. Bessières. Juin 2005. Photo JF.

                 COMME UN ZERO DEVANT UN "UN"

J'ai été amené à écrire "2010" à la main. Pas facile. Faites l'essai. Il faut crever un ballon, rendre un zéro à la dictée du Monde. M'est avis qu'il ne sera pas rare de voir, comme des "a" ou des "e" dans l'"o", des "1" dans les 0...
2010. Un détachement. Une décennie déjà depuis le lancement du bolide à trois roues...
Pas facile pour faire des calculs...
Est revenue à ma mémoire ce que ma mère disait : "Il ne faut pas compter sur ton père. C'est un zéro devant un "un" !
Il a 10 ans, le bon gros rond 2000 qui a fait couler tant d'encre et de salive...
Allez, un peu d'histoire :
1515, c'est Marignan.
1789, c'est la Révolution française ;
Mai 68, c'est... Mai 68.
Et 1111 ? C'est l'invasion des "Huns" !
2010 : entraînez-vous à l'écrire, vous dis-je ! Comment allez-vous vous y prendre ? Comment allez-vous tracer votre "un" ? Droit comme un "I" ? Avec un empattement dessous ? Sur son jambage naturel ? Prêt à être planté comme un piquet sur les petits papiers et écrans de l'avenir ? Avec une antenne relevée comme Priape ?
Surtout, ne faites pas comme moi : ne repassez pas sur les chiffres. Si tel est le cas, vous êtes peut-être atteint de compulsions. Je vous souhaite bien du plaisir...
Au Nouvel-An qui s'approche, le neuf sera vieux.
Je vous donne mon billet, rien qu'un ; il y aura des nostalgiques !

JF

Métro, tricot, poule au pot


"La Dépêche du Midi" Edition Nord-Est. 26 août 1993

Cette "buzétoise" dubitative, c'est ma mère. "Ma maman à moi" comme dirait mon grand ami Achille Talon, que j'ai très bien connu. Cette "photo volée" est d'autant plus surprenante si l'on sait qu'elle met en scène deux extrêmes : ma mère, qui prend le métro toulousain, peu de temps après sa mise en circulation (les tunneliers viennent à peine d'achever de "carotter" le sous-sol ocre de la ville rose !) et le métro tout court pour la première fois de sa vie, et la jeune femme à droite, une mienne amie venue se mettre au vert et qui utilise quotidiennement... l'une des  lignes de métro les plus fréquentées au monde  : la ligne A du RER à Paris.

JF


"Comment ça marche". Métro toulousain (VAL) 1993. Photo JF.


"Où est le chauffeur ?" Métro toulousain (VAL) 1993. Photo JF.