JOURNAL EXTIME

Je ne connais Olivier Voutch que pour avoir échangé trois mots avec lui au téléphone -Moi : "Me donnez-vous l'autorisation de reproduire l'un de vos dessins sur mon blog ?" Lui : "S'il n'y a rien de mercantile, je n'y vois pas de problème"-. Olivier Voutch s'est lancé dans le dessin humoristique en 1995. Il est publié "un week-en sur deux" entre une beauté bottée et quelques échantillons d'eau de toilette assujetis jusqu'à usage sur des pages qui collent entre elles dans "Madame Figaro". Mon blog ne rapportant pas un kopeck et ne disposant que d'une fidèle lectrice et quelques inconnus du hasard, il n'a aucun souci à se faire. Merci à lui donc.
J'ai gardé une page où son trait et sa phrase se plaisent à descendre dans la nature... humaine, saisi surtout comme on peut l'être en art lorsqu'il y a projection et transfert.
Le brave paysan descendu de son tacteur, c'est mon père.
Le tracteur, c'est celui de mon père.
Le chemin herbeux, c'est celui qui conduit à la maison où j'ai grandi. (Voir "preuve à l'appui", photo ci-dessous-dessous)
L'arbre, le rideau de peupliers au lointain, il me semble les reconnaître aussi.
Et le psychiatre perdu qui tient son sabir devant "mon père" éberlué, il ne m'est pas étranger.
Et tout est à l'avenant...
Ce dessin, avec sa véracité de situation, me fait hurler de rire. Puisse-t-il en faire de même pour vous.
Mais, c'est promis, monsieur Voutch, si mon blog fait crever le plafond du "statistiquomètre", nous ferons appel à un psy !

Ca vous dit quelque chose ?

 
www.voutch.com

Une personne fétichiste des bottes-cuissardes, à forte tendance shizophrénique, sujette à des crises d'angoisses épisodiques, avec un surmoi terriblement castrateur compliqué par un syndrome mélancolico-maniaque d'allure cyclique, dans les alentours, ça vous dit quelque chose ?

 

Le chemin herbeux, le voici. Le tracteur est à la ferraille. Mon père est mort, un jour de Noël. Mon psy se trouve à  25 kms de là. Avec un bon GPS, vous n'aurez pas trop de mal à le rencontrer.
Je suis toujours aussi fétichiste des bottes-cuissardes.
Photos JF

La crainte de glisser "par erreur" un document pornograhique dans une enveloppe :
l'un des facteurs aggravants des troubles obsessionnels compulsifs ?

Je vous l'enveloppe ?

Fétichiste en diable, j'ai un jour découpé, à seule fin de conservation et de collectionnite aiguë (Cf "Carnets") -manoeuvre puérile et immature ?-, dans un illustré sur papier glacé une jolie créature en bottes-cuissardes.
A l'époque, l'amour n'était que des idéaux de chanson et les femmes des silhouettes de papier. Puis, j'ai glissé les vignettes obtenues dans une enveloppe, que j'ai ensuite remisée avec mon nécessaire à courrier.
Ayant à donner de mes nouvelles à mes parents, j'ai pris la première enveloppe venue sans en vérifier le contenu -elles sont en général vendues vides !-. Grande fut la surprise des destinataires quand ils aperçurent que là, dans les plis, dormait une amazone qui n'était pas une sainte ne portant que des sabots. Comme ils me le firent remarquer, je fus désagrégé de honte.
A partir de cet épisode-là, j'ai eu la crainte tenace de glisser par erreur un document pornographique dans une enveloppe du ministère qui m'emploie, et j'ai développé des Troubles Obsessionnels Compulsifs très invalidants.
La création du fanzine "A propos de bottes" d'abord puis de ce blog ensuite m'a permis de réparer, d'assumer, de déculpabiliser et d'abolir cette torture.
Ce blog se pose plus en gérant de stimuli qu'en forceps de l'habitus.
Voilà pourquoi à "la ligne éditoriale" j'accorde un peu de littérature et d'humour qui reste "la politesse du désespoir."
Pour illustrer ce billet, j'ai choisi l'image de ce cheval et de sa cavalière. Quitte pour vous d'apprécier le magnétisme sensuel qu'elle dégage et la force vive qu'il véhicule.

Joël Fauré

DR

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Solution de "l'énigme" d'hier :
CEDILLES

Une notice du Petit Larousse, dans les années 50

Vous prendrez bien quelques entrées ?

L'adulescent, devenu mobinaute car il avait du décohabiter -il avait trop fumé la moquette- créa un buzz pipolisant.
Qu'a donc cette phrase de si particulier ? Réponse à la fin de ma chronique.

J'aime les dictionnaires. Ils sont "Les raisins de la colère" et "Madame Bovary", "Sur la route" et "J'ai très bien connu Jacques Brel", "La vie mode d'emploi", le mode d'emploi du sèche-linge et les pages jaunes...
Les nouveaux canaux de communication les ignorent souvent, hélas, et entre autres les blogs. Enfin, pas tous...
Leur contenu est une mine d'or pour qui aime les mots et leurs sens, démultipliés et pour les puristes de la langue ("Ce qui se conçoit bien s'énonce clairement et les mots pour le dire arrivent aisément" disait Boileau) ; c'est une source pourtant tarissable, mais avant de le devenir, combien de rus, de rivières, de fleuves, de geysers auront coulé, jailli (Georges Pérec -homme de lettres sauf une !- ne souhaitait-il pas "l'exhaustiver" ? -oui, je sais, c'est un néologisme- ?)
J'ai gardé tous mes dictionnaires. De celui du cours (très) moyen 2, rouge et noir, d'un format petit, que je pouvais glisser dans mon cartable au gros pavé qui, immanquablement me fait penser à Colette, dans "Le Fanal bleu" , lorsqu'elle évoque la lampe qu'elle doit déplacer : "Qu'est-ce qu'elle a pu manger, celle-là, pour être si lourde ?", ce grand Petit Larousse Illustré à la jaquette en lambeaux, et où, entre ses pages se trouvent des pétales de roses, des plumes d'émeu et de la fougère séchée, en passant par celui qui m'accompagne aujourd'hui, et que j'aime. Pas un jour sans que je lui donne une caresse.

Alors, vous avez trouvé la particularité de ma première phrase ?

Allez, je vous donne encore un indice : ces quelques rimes que je suggère à Francis Cabrel pour l'une de ses prochaines chansons : "Et maintenant pour te plaire / Pas besoin de formulaire / Je suis dans le dictionnaire."

Ca y est! Il me semble vous sentir comme une page rose d'émotion.

Adulescent, mobinaute, décohabiter, fumer la moquette, buzz, pipolisant font leur entrée...
Le Petit Larousse 2010 est sorti !

JF

Héléna Noguerra (DR)


Au débotté

Lettre à Jacques Brel

Cher Jacques,

J'ai eu de la chance : il restait un coin de terre "bâtissable" au fond de cette rue qui porte ton nom. J'ai posé mon sac et la première pierre d'une maison qui, un jour, abritera les miens et ceux qui y ressemblent. J'ai creusé les fondations de ma mémoire, de mes mains bâti les murs, j'ai posé dessus tout ça un toit de tuiles bien roses pour influencer le ciel...
Cette maison, je l'ai voulue sincère et honnête : je lui ai ouvert de grandes fenêtres sans jalousies, avec seulement des persiennes cache-pudeur.
Sur le seuil, j'ai mis en garde le visiteur ; j'ai gravé quelques mots  : "Ici, pas de chien méchant ni de cerbère brutal ; seul le chat peut griffer quelquefois."
Mais hélas, cette maison, c'est tout un roman à qui il ne manque que l'héroïne qui viendra l'habiter, qui en sera la palpitation, la respiration. "Une femme fait ou défait une maison." Afin qu'elle ne soit plus vide de sentiments et creuse de sens.
Quand viendra (reviendra)-t-elle, cette douce hôtesse, entrevue dans un mirage ou mal aimée, et partie sur un coup de tête et de talon, ou encore trouvaille livresque, inventée par un écrivaillon qui s'ennuie ?
Pourvu qu'elle nous vienne, une nuit d'orage, apeurée par la pluie et le vent, en larmes décuplées, en bottes remontées, en quête d'un refuge...
Pourvu qu'elle nous revienne, un soir d'été, dans la lumière parfumée, ondulante et sauvage, en bottes retroussées.
Elle pourra s'asseoir et se débotter.
Pourvu qu'elle nous parvienne, intacte et ressemblante au catalogue des tardives amours ; sur sa peau ses cuirs, sur ses cuirs le poinçon du sérail des femmes esquintées...
Pouvu qu'elle vienne nous lire... me lire...
Les mots ne sont-ils pas des briques ? Les phrases des maisons ? Les auteurs des maçons ? Et chaque livre n'est-il pas un pays où chaque page est un village ?
Je te salue.

Le Maçon