JOURNAL EXTIME

"A PROPOS DE BOTTES" a invité aujourd'hui à sa table Gustave Flaubert, le grand ami d'une grande amie.
Nous avons, grâce à lui, connu une grosse émotion littéraire à la lecture de l'une de ses lettres, adressée à Louise Colet, le 26 août 1853. Il y parle bottes et littératures avec la finesse et le panache qu'on lui connaît.

QUAND GUSTAVE TIENT DES PROPOS DE CORDONNIER
J'aime les oeuvres qui sentent la sueur, celles où l'on voit les muscles à travers le linge et qui marchent pieds nus, ce qui est plus difficile de porter des bottes, lesquelles bottes sont des moules à usage de podagre : on y cache ses ongles avec toutes sortes de difformités. Entre les pieds du Capitaine ou ceux de Villemain et les pieds des pêcheurs de Naples, il y a la différence des deux littératures. L'une n'a plus de sang dans les veines. Les oignons semblent y remplacer les os. Elle est le résultat de l'âge, de l'éreintement, de l'abâtardissement. Elle se cache sous une certaine forme cirée, convenue, rapiécée et prenant eau. Elle est, cette forme, pleine de ficelle et d'empois. C'est monotone, incommode, embêtant. On ne peut avec elle ni grimper sur les hauteurs, ni descendre dans les profondeurs, ni traverser les difficultés (ne la laisse-t-on pas en effet à l'entrée de la science, où il faut prendre des sabots ?). Elle est bonne seulement à marcher sur le trottoir, dans les chemins battus et sur le parquet des salons, où elle exécute de petits craquements fort coquets qui irritent les gens nerveux. Ils auront beau la vernir, les goutteux, ce ne sera jamais que de la peau de veau tannée. Mais l'autre ! l'autre, celle du bon Dieu, elle est bistrée d'eau de mer et elle a les ongles blancs comme l'ivoire. Elle est dure, à force de marcher sur les rochers. Elle est belle à force de marcher sur le sable. Par l'habitude en effet de s'y enfoncer mollement, le galbe du pied peu à peu s'est développé selon son type ; il a vécu selon sa forme, grandi dans son milieu le plus propice. Aussi, comme ça s'appuie sur la terre, comme ça écarte les doigts, comme ça court, comme c'est beau !
Quel dommage que je ne sois pas professeur au Collège de France ! J'y ferais tout un cours sur cette grande question des bottes comparée aux littératures. "Oui, la Botte est un monde" dirais-je, etc. Quels jolis rapprochements ne pourrait-on pas faire sur le Cothurne, la Sandale ! etc.
Quel beau mot que Sandale ! et comme il est impressionnant, n'est-ce pas ? Celles qui ont des bouts retroussés en pointe, comme des croissants de lune, et qui sont couvertes de paillettes étincelantes, tout écrasées d'ornements magnifiques, ressemblent à des poèmes indiens. Elles viennent du Gange. Avec elles on marche dans des pagodes, sur des planchers d'aloès noircis par la fumée des cassolettes, et, sentant le musc, elles traînent dans les harems sur des tapis à arabesques désordonnées. Cela fait penser à des hymnes sans fin, à des amours repus... La Marcoub du fellah, ronde comme un pied de chameau, jaune comme l'or, à grosses coutures et serrant les chevilles, chaussure de patriarche et de pâtre, la poussière lui va bien. Toute la Chine n'est-elle pas dans un soulier de Chinoise garni de damas rose et portant des chats brodés sur son empeigne ?

Dans l'entrelacement des bandelettes aux pieds de l'Apollon du Belvédère, le génie plastique des Grecs a étalé toutes ses grâces. Quelles combinaisons de l'ornement et du nu ! Quelle harmonie du fond et de la forme ! comme le pied est bien fait pour la chaussure ou la chaussure pour le pied !

(...)

Et maintenant, nous sommes livrés à l'anarchie des gnaffs. Nous avons eu les jambarts, les mocassins et les souliers à la poulaine. J'entends dans les lourdes phrases de MM Pitre-Chevalier et Emile Souvestre, Bretons, l'assommant bruit des galoches celtiques. Béranger a usé jusqu'au lacet la bottine de la grisette, et Eugène Sue montré outre mesure les ignobles bottes éculées du chourineur. L'un sent le graillon et l'autre l'égout. Il y a des taches de suif sur les phrases de l'un; des traînées de merde tout le long du style de l'autre. On a été chercher du neuf à l'étranger, mais ce neuf est vieux (nous travaillons en vieux). Echec des rebottes à la Russe et des litttératures laponnes, valaques, norvégiennes (Ampère, Marmier et autres curiosités de la Revue des Deux Mondes). Sainte-Beuve ramasse les défroques les plus nulles, ravaude ces guenilles, dédaigne le connu et, ajoutant du fil et de la colle, continue son petit commerce (renaissance des talons rouges, genre Pompadour et Arsène Houssaye, etc.). Il faut donc jeter toutes ces ordures à l'eau, en revenir aux fortes bottes ou aux pieds nus, et surtout arrêter là ma digression de cordonnier. D'où diable vient-elle ? D'un horrifique verre de rhum que j'ai bu ce soir, sans doute. Bonsoir.

 
Gustave Flaubert

BILLET

...Nos voeux les plus sincères...

Cet "égoblog" souffle ce jour sa 2e bougie.
"11 avril 2007 - 11 avril 2009" titrerait "Libé" si mon espace -moi, devenu "banquable"- "faisait presse".
Je remercie en tout premier lieu "Aurora", sans qui cet espace n'existerait pas, Alba, que j'ai enfin pu "humaniser" à la faveur d'une agréable conversation téléphonique, et tous les inconnus du hasard que je trouve peints en vert sur les camemberts des statistiques...
Deux bougies : tant qu'il m'en reste donc un peu, je souffle...

JF
Variation autour d'un photomaton.
PS : L'idée est "antérieure" à la scène du Phomaton dans "Le fabuleux destin d'Amélie Poulain" de Jean-Pierre Jeunet.

A la mémoire de mon frère.

(On entend une voiture qui décélère, puis qui s'arrête.
Bruit d'une portière qui claque.
Quelqu'un s'approche, avec une lampe-torche, un siège pliant et un gros sac.
Eclairage douche sur l'arbre à manivelle.)

La jeune femme : Quelqu'un vient. C'est courant et attendu. Venez, nous allons nous retirer derrière cet éboulis de regros, qui sert aussi de ressui.

(La jeune femme et le musicien se retirent côté jardin.
Les metteurs en scène auront tout le loisir de choisir le système de planque à leur convenance.)

Le Musicien : Je vous suis, puisqu'il le faut bien. Mais, dites-moi, si je sais lire la musique, je ne comprends pas tout ce que vous dites. Qu'est-ce que c'est, un regros ? C'est quoi, un ressui ?

La jeune femme : Un regros, c'est une grosse écorce de chêne. Un ressui, c'est un endroit où le grand gibier se réfugie pour se sécher.

Le Musicien : Il faut donc souhaiter qu'il ne pleuve pas. Nous aurions à cohabiter avec des sangliers.

(L' homme s'approche de l'arbre à manivelle.
Il pose son gros sac par terre, déplie son siège et suspend sa lampe-torche à une branche.
Il sort un canif de l'une de ses poches et se met à graver quelque chose sur l'arbre.)

Le Musicien : Un écrivain ! Qui écrit sur les arbres ! Vous voyez bien que l'édition sur ordinateur n'a pas converti tout le monde. En voilà un qui a compris qu'elle donnait la main à la médiocrité. Cet homme a de beaux jours devant lui...

(De son gros sac, l'homme sort une grosse corde, qu'il lance par dessus une branche de l'arbre à manivelle.
Lentement, il confectionne des noeuds pour aboutir à un résultat qui ne souffre aucun doute : il veut se pendre.
Sous le noeud coulant en suspension, il place le siège pliant.
Il monte sur le siège, passe la corde autour de son cou.
Puis il se ravise, descend de son siège, s'approche de la manivelle.
Il semble hésiter.
Il enserre le manche.)

La jeune femme (Surgissant.) : Pleine lumière !

(La lumière se fait sur le plateau.

L'homme, effrayé, s'enfuit sans demander son reste.)

(A suivre.)

A B.
En mémoire de son père affectionné.

(Un nouveau coup de feu se fait entendre.
La jeune femme, effrayeé, se lève, va se plaquer contre l'arbre à manivelle, se colle à lui, le serre, semble danser avec lui.
Elle prend bien soin de ne pas toucher la manivelle, ce qui donne lieu à des attitudes un peu ridicules.

Lumière tamisée sur le plateau.

Le Musicien entame une musique lente.)

Le Musicien : Ca ne va pas, vous ? Qu'est-ce que je peux faire ?

La jeune femme : Oh, vous ne comprendriez pas. C'est difficile de bien se faire comprendre...

Le Musicien : Oui, je sais. C'est bien pourquoi nous sommes là...

La jeune femme (D'un ton las.) : Ah, oui, c'est vrai, j'avais commencé à l'oublier...

Le Musicien : Je repense à notre journaliste localier. Après tout ce que vous lui avez dit, vous n'avez pas peur que les acrobaties qu'il va faire avec les apostrophes et les virgules ne soient pas trop périlleuses ? Il n'a même pas parlé des points-virgules. Rien ne semble arrêter cet homme.

La jeune femme : Avec les textes aussi peu charpentés qu'il a dit pouvoir produire, il n'y a pas de grande crainte à avoir. Tous les mots sont des événements, mais pas chez lui.

(Elle se défait lentement de l'étreinte de l'arbre.)
Vous ne trouvez pas que la nuit tarde à venir ? Vous n'avez pas les moyens de l'anticiper ?

Le Musicien : Si.

(Il joue un morceau très "jazz".
La nuit tombe progressivement.
La jeune femme allume un feu de bois mort, près des tas de pierre.)

La jeune femme : Aucun instant ne ressemble à un autre. Je me sens presque bien. J'arrive presque à faire le deuil de mon père. Il est mort, assurément. Je m'en souviens maintenant, il est mort. Ma tête se désencombre.

Le Musicien : Dans ces conditions, seriez-vous disposée à m'expliquer, puisque nous sommes entre nous, à quoi sert cette manivelle ?

La jeune femme : Venez vous asseoir autour du feu.

(Le Musicien s'exécute.)
Vous savez...

Le Musicien : Non.

La jeune femme : Tout ça, c'est un peu...

Le Musicien : Oui.

La jeune femme : C'est... Comment dirai-je ?

Le Musicien : Je ne sais pas.

La jeune femme : Je ne vous raconte pas...

Le Musicien : Vous devriez.

La jeune femme : Inutile de vous dire...

Le Musicien : J'ai un ami qui peint des pinceaux. Je connais à présent quelqu'un qui ne finit pas ses phrases.

La jeune femme : Il peint des...

Le Musicien : Des pinceaux. Oui, il peint des pinceaux. Il faut bien que quelqu'un le fasse...

(A suivre.)

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Brèves

Soit dit en passant

France Inter, qui me distrait souvent, qui me cultive, qui m'irrite parfois, qui m'informe, qui m'angoisse quelquefois, qui assiste à mes endormissements et à mes réveils,  mais qui m'accompagne toujours était aujourd'hui en grève et avait ouvert un robinet musical qui a le pouvoir de me noyer.
Or; il était ce matin 8 h 46 quand de ce robinet a coulé de l'or.
C'était ma chanson préférée. "Les passantes".
Cette chanson a une histoire. Contrairement à ce que l'on pense, et bien qu'interprétée par Georges Brassens, les paroles ne sont pas de lui. Du reste, chaque fois qu'il l'a interprétée, il a tenu à en citer l'auteur.
Brassens découvre au marché aux puces un petit livre publié à compte d'auteur et ses yeux tombent sur un texte qui le subjuge. Ce sont ces fameuses "passantes". L'auteur est un certain Antoine Pol.
Brassens fait tout pour le retrouver, car il compte le mettre en musique et l'inclure à son répertoire. Peine perdue. Aucune trace d'Antoine Pol qui avait "immatriculé" son texte en nul endroit.
Or, un jour, le secrétaire de Brassens, Pierre Onténiente, reçoit un coup de fil. Au téléphone, un vieux monsieur demande poliment l'autorisation de reproduire quelques textes de Brassens dans le journal de son association.
Avant d'avoir donné son accord et de raccrocher , le secrétaire demande le nom de son interlocuteur.
" - Je m'appelle Antoine Pol."
C'était l'auteur des "passantes"
Brassens a dû, m'est avis, être aussi heureux qu'Antoine Pol.
Brassens a dû, m'est avis, être aussi malheureux que lorsqu'il a appris la mort de Brel ; quand il a appelé Antoine Pol pour lui dire que la chanson était prête à être chantée sur scène à Bobino : Antoine Pol n'a pas répondu au téléphone. Il venait de mourir.

JF


Les passantes

Je veux dédier ce poème
A toutes les femmes qu'on aime
Pendant quelques instants secrets,
A celles qu'on connaît à peine,
Qu'un destin différent entraîne
Et qu'on ne retrouve jamais.

A celles qu'on voit apparaître
Quelques secondes à sa fenêtre,
Et qui, presque, s'évanouit,
Mais dont la svelte silhouette
Est si grâcieuse et fluette
Qu'on en demeure épanoui.

A la compagne de voyage,
Dont les yeux, charmant paysage,
Font paraître court le chemin ;
Qu'on est seul peut-être à comprendre
Et qu'on laisse pourtant descendre
Sans avoir effleuré la main.

A celles qui sont déjà prises
Et qui vivant des heures grises,
Près d'un être trop différent,
Vous ont, inutile folie,
Laissé voir la mélancolie
D'un avenir désespérant.

Chères images aperçues,
Espérances d'un jour déçues,
Vous serez dans l'oubli, demain ;
Pour peu que le bonheur survienne,
Il est rare qu'on se souvienne
De tous ces bonheurs entrevus,
Aux baisers qu'on n'osa pas prendre,
Aux coeurs qui doivent nous attendrent,
Aux yeux qu'on n'a jamais revus.

Alors, aux soirs de lassitude,
Tout en peuplant sa solitude
Des fantômes du souvenir,
On pleure les lèvres absentes
De toutes ces belles passantes
Que l'on n'a pas su retenir.

Antoine Pol

Le localier suçote son stylo.

La jeune femme : C'est la pause café.

Le localier : Vous pensez m'éberluer ? J'en ai vu d'autres. Madame, vous êtes menteuse, affabulatrice, magicienne ou dramaturge ?

La jeune femme : Je suis une menteuse affabulatrice qui écrit des livres avec une certain magie. Vous n'avez pas lu mon dernier livre ?

Le localier : Non, je j'avoue.

La jeune femme : A quoi ça sert d'écrire ?

(Elle se rassoit près des cailloux et reprend ses tas.
Manifestement, elle souhaite oublier qu'elle n'est pas seule.
Le Musicien s'approche.
Joue deux accords.)

Le Musicien : Moi, je voulais vous dire que, durant mon voyage, je l'avais lu.
(Il s'adresse au localier :) Il faut savoir, monsieur, que les hommes parlent bien de ce qui les passionnent. Et qu'il faut les croire. Pas les traiter comme des a-ffa-bu-la-teurs.

Le localier : Et les femmes ?

Le Musicien : Les femmes ausssi. Quand je dis "les hommes", il faut entendre : "les hommes et les femmes".

Le localier : Quand vous dites : "les hommes", moi, je n'entends que "les hommes".

Le Musicien : Vous êtes bien un localier.

Le localier : Qu'est-ce que vous dire par là ?

Le Musicien : Qu'est-ce que vous entendez par là ?

(Il entonne un morceau de musique.)

Le localier : C'est intéressant, un endroit, quand on y vient pour la première fois.

La jeune femme : Vous avez vu l'état du monde, monsieur, et vous voulez seulement en savoir plus sur cet arbre à manivelle ? Bien. Je sens que vous allez insister. Autant tout vous dire. Alors voilà...

(A suivre...)