JOURNAL EXTIME

"La baballe, la bouboule, la bibille,

c'est vraiment pas mon truc."

Petit bilan de situation. Finalement, les Tocs, c’est pas si grave que ça, puisqu’une maladie grave, c’est une maladie mortelle. Ce qui est grave avec les Tocs, ces sont les complications qui en découlent. Complications. Ah ! Le mot ! Rébarbatif mais aimé des gazetiers.

Les Tocs purs et durs s’adjoignent souvent de comorbidités. Chez moi, il est clairs que la dépression chronique marque des points. La boulimie aussi un peu. Je constate aujourd’hui l’état de ma vieille carcasse, fatiguée, usée. Je suis épuisé, rendu, moulu, éreinté. Les Tocs ont à la fois produit et occulté la somatisation. Les Tocs de relecture m’ont esquinté les yeux.

Avec quinze ans d’absorption de psychotropes, je suis aussi curieux de savoir dans quel état sont mon foie et mon pancréas. En me relisant un peu, je comprends bien des choses.

Je me souviens aussi de flagrante défaillances.

Lorsque, à 15 ou 16 ans, j’allais aider mon oncle charger des remorques de bottes de paille, j’étais tétanisé à l’idée de ne pas pouvoir redescendre du chargement.

Lorsque, à 25 ou 26 ans, je tremblais sur les échelles pour cueillir les fruits, dans les vergers de Notre-Dame... Déjà... Fataliste, ma tante prédisait que si rien n’était fait, j’allais garder le dos tordu. Pessimiste, j’ai toujours pensé qu’elle avait raison, que je deviendrais assez vite une épave.

Aujourd’hui, à l’heure où j’écris ces lignes, des douleurs articulaires et musculaires insistent pour se faire connaître. Rhumatismes ? Arthrose ? (J’aurai une rime riche névrose). Je ne sais. Ce que je sais, c’est que, rond-de-cuir et gratte-papier sédentaire, je suis aussi rebelle à tout exercice physique et sports en tous genres : la baballe, la bouboule et la bibille, le saut, la course etc... c’est vraiment pas mon truc.

Il y aurait bien une autre contingence qui reste à vérifier, mais qui pourrait être le point d’achoppement du problème : on n’a pas oublié que je présente une maladie de peau, le psoriasis. Il existe une forme rare de psoriasis qui se traduit justement par des douleurs rhumatismales.Si c’est rare, c’est sans doute pour moi ! Ben v’là aut’chose ! Quoi qu’il en soit, j’inscris sur mes tablettes un rendez-vous chez un rhumatologue. Et en attendant, souffre ! Souffre bien, petit soldat ! Et "laisse-les te jeter des pierres, ils construisent ta statue." Ce n’est pas rien d’ être un mythe. "Ne me secouez pas, je suis plein de larmes."

Il faudra donc aussi que j’aille "essayer de voir" un ophtalmologue. J’ai très mal aux yeux. Conséquences directes des Tocs de relecture ? Tout est relatif. Tout est lié. Tout est relativement lié.

Y-a-t-il un dermato-rhumato-ophtalmologue ayant quelque connaissance en psychiatrie parmi les lecteurs de ces présents carnets ?

Ma déchéance physique a-t-elle déjà commencé ?

Je n’ai pas la prétention de me substituer aux neurologues, mais je voudrais vous faire partager mes réflexions et observations. C’est du vécu, du ressenti, associés à des lectures assez bien digérées. Voici.

Et pardonnez-moi d’être un peu technique - je vais essayer de fleurir mon propos.

Il se trouve que c’est notre tête - la boîte à idées, la salle des machines - qui nous gouverne. Dans le cerveau, il existe une zone qui est le siège de notre pensée. Très riche, ce bassin fourmille de mille et une choses que nous avons engrangées depuis que nous sommes. Le cortex visuel associatif saisit les informations qui nous entourent pour les interpréter ensuite. Si par exemple vous voyez des petites masses vertes mobiles, vous vous dites "c’est un arbre" ou "ce sont des feuilles". Vous n’avez pas tout à fait tort. Vous croisez un visage dans la rue et vous vous dites : "je le connais "ou "il me semble avoir déjà vu ce visage quelque part."

Rentre ensuite en jeu un neurotransmetteur, que nous pourrions assimiler à un fil conducteur, qui transmet une information d’un point A vers un point B.

Ce neurotransmetteur, qui répond au joli nom de sérotonine est directement impliqué dans le cadre des TOCS.

Cette sérotonine fonctionne exagérément, un peu comme si elle était un pont drainant un intense trafic, un pont sur lequel filles et garçons danseraient, à en faire frémir les fondations. Cette effervescence phosphorescente, ce jaillissement explique que bien des obsessionnels versent dans la création artistique, avec plus ou moins de bonheur il est vrai. La vivacité, la fécondité de leur imagination donnent de surprenants résultats.

La lecture des informations est brouillée par une vision "effet de miroir" ; l’esprit établit des résonances et brûle les étapes des stades de perception.

Depuis que Pierre Janet a parlé, dans sa nosographie, de folie raisonnante, nous les "néo-névropathes", dans notre "charte", nous ne voulons plus de la fatalité, du psychiatre considéré comme un sphinx. Et même si nous sommes demandeurs, du mauvais côté du bureau, nous avons notre mot à dire. Nous sommes capables d’auto-analyse et de finesses de contemplateurs de synapses.

Quant aux médecins, en qui on remet nos neurones, ils font ce qu’ils peuvent. J’en connais de bons. C’est pour tout pareil. Les psychiatres ne se déplacent pas en soucoupe-volante et n’ont pas de baguette magique. Ils connaissent - et c’est tant mieux ! - les mêmes confrontations à la vie que vous et moi. Tout doit se placer dans la confiance accordée à son thérapeute. Je dis parfois maintenant à qui veut m’entendre : "Si vous le pouvez, liez-vous d’amitié avec un psy la retraite. Vous avez tout à y gagner. Il vous accordera plus de temps ; sa pratique lui a permis d’entendre suffisamment d’histoires pour que l’une d’elles ressemble la vôtre..."

Ne prenez pas un psy de gauche si vous êtes de droite. Prenez une femme si vous êtes un homme et n’ayez pas peur d’en changer si la couleur du papier peint de la salle d’attente ne vous convient pas."

Mais surtout, n’oubliez pas ces deux axiomes, assez parlants et profonds, je trouve :

"Ne parlez pas de votre santé à un médecin : il pourrait vous asservir" et "Le névrosé construit des châteaux en Espagne, le psychotique y habite, et le psychiatre encaisse le loyer".

"Le névrosé construit

des châteaux en Espagne ;

le psychotique y habite,

et le psychiatre encaisse le loyer."

Avec ces "carnets", écrits dans l'urgence et la compulsion (à partir de 1993), Joël Fauré a voulu rebrousser sa route pour en comprendre les cahots. Ils font suite à ceux déjà publiés ici-même.
Ces textes sont nés d'un premier jet et n'ont subi aucune retouche.
Parce qu'il lui a semblé que son expérience de vie pouvait avoir valeur de témoignage, et servir de révélateur à d'autres, il a assez vite déblayé le scrupule de paraître narcissique ou exhibitionniste.
 

Prochainement sur cet écran.

LES CHÊNES ROUGES DE LUCIEN ONT 20 ANS

"Les forêts précèdent les peuples, les déserts les suivent."

                         La chênaie de Lucien en 2012. (Photo JF)

Nous nous étions, ici-même, promis de nous revoir.1992. 1997. 2002. 2007. 2012. Le compte est bon. Ici-même, défiant le temps, tous les cinq ans depuis vingt ans, nous sommes fidèles au rendez-vous. La chênaie de Lucien, comptable des tempêtes qui ne l’ont pas atteinte, archiviste de miscellanées se prête au jeu de notre toise. Mais pour la première fois, Lucien Sigaudès, "l’homme qui plantait des arbres", nous laissera mesurer seuls. 84 ans aux prochains glands, il a quitté sa propriété des Bardis. "Tu n’auras qu’ dire que je suis en Foyer Logement" depuis 3 mois, glisse-t-il au téléphone, où on l’a joint. Il ne viendra pas sur place pour la photo habituelle. On comprend. Il dit des choses où il est question de coeur. Mais pas de naufrage. On se sent un peu synchrones mais on fait celui qui n’a pas entendu. "Fais-le quand même, ton article, que veux-tu, c’est la vie."

Comme une ironie, le quinquennat politique est venu se calquer sur le quinquennat sylvestre.

Ceinte par des fossés herbeux où s’improvisent, par temps de pluie, des petites cascades, la chênaie est belle, tout en majesté. A l’heure où l’on bétonne à tout va, Lucien a gagné son pari : une oasis. On ne sait si quelque bolet pousse de sa tête têtue l’humus folioté des années. Ce qu’on voit, c’est qu’entre les branches qui s’écartent comme des bras, des ronciers semblent se chercher une identité. Les intrus ! Pour l’instant, pas de trace de gui sur les troncs. Mais à la cime de l’un, comme un mât de misaine, un nid de pie atteste que l’endroit est tout a fait fréquentable. La biodiversité est respectée, cher Lucien. On pourra le confirmer sur les ordinateurs, ceux-là même sur lesquels on voit la chênaie vue d’en haut. C’est très impressionnant. On est comme un petit oiseau... et on voit presque le nid. Eh oui, mon vieux Lucien, il faut vivre avec son temps. Ce qui n’empêchera pas de découper dans "La Dépêche" ce petit carré de journal. Il ira rejoindre les autres dans les archives du souvenir.

Voir "La Dépêche", édition Nord-Est du 2 janvier 1992, 4 janvier 1997, 5 septembre 2002 et 23 octobre 2007.

Joël Fauré

                                                     Le nid de pie (Photo JF)

L'article publié dans La Dépêche, édition Nord-Est, le 4 février 2012.

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