JOURNAL EXTIME

Le brûleur de cageots : (Il brise un cageot et alimente le feu.) Brisons-là !

L'inventeur de la machine à peser la souffrance : Qu'est-ce que ça veut dire ?

La femme qui fait ça en blanc : Ne cherchez pas. Vous deviez nous raconter des histoires de gens qui se sont fait peser.

L'inventeur de la machine à peser la souffrance : Oui, je devais. Je dois. Je peux. Vous êtes prêts à tout entendre ?

La femme qui fait ça en blanc : Ca va être si dur que ça ?

L'inventeur de la machine à peser la souffrance : Je ne sais pas écrémer.

(L'inventeur de la machine à peser la souffrance se dirige vers le socle de béton, s'y assoit et invite la femme qui fait ça en blanc et le brûleur de cageots à faire de même.)

Le premier, je m'en souviens très bien. Il se présente à moi, sans fard, sans masque, sans calcul, sans arrière-pensée. Une bonne tête. La morphologie du perdant. Du gars pas étanche. Qui en a bavé. Un brave type. Un regard intelligent. Il se présente à moi avec ses pièces, ses troupeaux de vaches maigres... Je m'en souviens très bien. Il me semble encore revoir la scène.

(Il se dirige côté cour.

Eclairage douche sur lui.

Un homme arrive.)

L'homme : Je me présente à vous sans fard, sans masque, sans calcul, sans arrière-pensée. Je ne m'abrite pas derrière des uniformes payés et entretenus par des institutions et des chapelles. Je préfère mes chaussures éculées, mes chemises qui rebiquent et mes blousons puants et râpés. J'ai combattu sur plusieurs fronts. J'ai mené un combat inégal. Je n'en suis pas sort indemne mais vivant. J'ai fait preuve de patience, de courage et de dignité. Et j'en suis fier. Je veux savoir à quel degré j'en ai bavé. Vous ne pouvez pas imaginer ce que j'ai vécu.

L'inventeur de la machine à peser la souffrance : Moi, non. Mais elle, oui. (Il désigne, en coulisses, la machine à peser la souffrance.)

L'homme : On m'a humilié, avili, vilipendé, "avilipendé", chronicisé, mais... je l'aurai ma revanche d'homme blessé et foudroyé.

L'inventeur de la machine à peser la souffrance : Vous écrivez, je crois ?

L'homme : Ma dernière pièce n'a pas marché. "Comme il restait un peu d'argent, on a construit un petit pigeonnier." Un titre trop long. Il faut faire court. Les gens sont pressés. Tac-Tac ou Toc-Toc, pas plus de deux syllables. Il faut que ça frappe. Vous auriez vu la tête des pigeons quand ils ont vu le pigeonnier. Ils se sont taillés...

(Noir côté cour.

L'homme s'en va. L'inventeur de la machine à peser la souffrance le raccompagne et revient s'asseoir sur le socle de béton, avec les autres.)

(A suivre.)

Le conducteur de la moissonneuse-dateuse : C'est pourquoi je vous demande la permission de prendre congé. Je ne vais pas plus longtemps laisser la moissonneuse seule sur l'éteule.

L'inventeur de la machine à peser la souffrance : Je vais l'accompagner. Je resterai le temps du remplacement pour le seconder. Je repasserai vous voir. J'aurai des histoires à vous raconter. Des histoires de gens qui se sont fait peser. Vous serez dans les parages ?

Le brûleur de cageots : Ca dépendra de nos atomes crochus.

La femme qui fait ça en blanc : Je crois que nous avons sous la main tout pour faire de cet endroit un point d'ancrage.

Le conducteur de la moissonneuse-dateuse : Le temps presse. Merci pour tout.

(Le conducteur de la moissonneuse-dateuse et l'inventeur de la machine à peser la souffrance quittent le plateau.

Le brûleur de cageots regarde le ciel.)

Le brûleur de cageots : La nuit se penche. Elle va tomber.

La femme qui fait ça en blanc : Nous allons la passer ici. Vous n'y voyez pas d'objection ?

Le brûleur de cageots : Aucune.

La femme qui fait ça en blanc : Il serait dommage de ne pas être témoin de l'accrochage. (Elle regarde le ciel et prend une photo.) Nous ferons des quarts et des tours de ronde. Nous ferons les "trois-huit". Hein ? Jusqu'à s'écrouler de fatigue. C'est si bon de s'écrouler de fatigue quand on sait pourquoi. Et puis, votre ami inventeur a dit qu'il avait des histoires à nous raconter. Ca fera passer le temps...

(A suivre.)

Le brûleur de cageots : Il m'arrive de faire ce rêve : le crochet se glisse dans l'anneau. Quelqu'un, là-haut, imprime un mauvais mouvement, agite la Terre et celles et ceux qui ne sont pas bien accrochés tombent. Dans le pire des cas, c'est le filin qui se casse. Alors la Terre tombe tout en bas, tout au fond. Les premiers arrivés sont les premiers écrasés, mais comme la Terre est ronde, elle roule et tout le monde y passe... au rouleau compresseur.

(Silence.)

Vous qui aimez tant les photos, je vais vous montrer celles-ci. (Il sort des photos de l'une de ses poches intérieures.) En voici une de moi, petit. Une épreuve au gélatino-bromure d'argent, dentelée comme on n'en fait plus. Aujourd'hui, les lardons, on les fait revenir et se trémousser dans des petits boitiers sur des films qui auront jauni avant deux ans. C'est moi, là. On me faisait déjà porter la casquette. J'ai un ballon entre les menottes. C'est inattendu... J'ai l'air dubitatif. Je m'interrogeais déjà sur la sphéricité du monde : "La Terre est-elle vraiment ronde ?" (Il présente une autre photo, puis une troisième, en commentant.) Ici, c'est moi avec une star du cirque... A géométrie variable : ou très maigre ou très gros ; jamais beau. (Il range les photos, un peu honteux. Il se fige, droit et raide.)

Silence.

La femme qui fait ça en blanc s'approche du brûleur de cageots statufié.

Elle l'inspecte scrupuleusement des pieds à la tête. Elle lui prend les mains et s'approche tout près du visage ; elle semble le "renifler".

L'inventeur de la machine à peser la souffrance et le conducteur de la moissonneuse-dateuse reviennent sur le plateau. Ils marquent un temps d'arrêt.

Le conducteur de la moissonneuse-dateuse tient à la main une courroie en parfait état.

L'inventeur de la machine à peser la souffrance : On ne pourra pas dire que vous ne pouvez pas vous sentir.

(Le brûleur de cageots reste immobile.

La femme qui fait ça en blanc, surprise, se recule de quelques pas ; son attitude traduit de la gêne mêlée d'agacement. De son pouce, elle arrête la course du chronomètre.)

(A suivre.)

La femme qui fait ça en blanc : Je ne regrette pas du tout de vous avoir suivie jusqu'ici. Que de situations cocasses ! C'est un nid. C'est vous qui m'avez emmenée sur ce terrain.

Le brûleur de cageots : N'est-ce pas ? Ca se passe comme ça un jour sur deux. Et nous sommes un jour sûr d'eux. Mais, comme on n'est jamais sûr de rien...

La femme qui fait ça en blanc : C'est sûr. Dites-moi... (Elle s'approche du brûleur de cageots.) Ce bouton, là... (Elle désigne un point près du nez.) ...Vous l'aviez tout-à-l'heure ?

Le brûleur de cageots : Vous savez, un bouton, ça va, ça vient. Je suis assez sujet au comédon.

La femme qui fait ça en blanc : Le comédon ! Qui trouvera les mots pour décrire la vie qui fourmille et qui bouillonne à l'intérieur d'un comédon ? Quel beau sujet pour un chercheur. Ce perce-neige des côteaux nasaux, qui croît aussi aux lisières des épis, sur les fronts vastes et dégagés, en troupeau qui moutonne avec l'esprit grégaire ; ce petit clou de passementerie, cet invertébré à oeil de cyclope, cet insecte qui pratique le mimétisme, ce végétal à tige fragile, cet intrus que l'on met à l'index, sur qui l'on fait pression et qui, une fois démoulé, sent la soupe à l'oignon. Monsieur, voulez-vous vous livrer à une expérience avec moi, en attendant le résultat de la pesée ?

Le brûleur de cageots : De quoi s'agit-il ?

La femme qui fait ça en blanc : Je veux vous regarder vieillir.

Le brûleur de cageots : pardon ?

La femme qui fait ça en blanc : Je veux vous regarder vieillir. Nous allons vivre très intensément le prochain quart d'heure de ce qu'il reste de notre vie. Nous allons le vivre en direct. Dans le prochain quart d'heure, tout peut arriver. Il va peut-être se produire un micro-événement ou une méga-anecdote qui va tout faire basculer. Ce n'est pas plus inoffensif que de vivre sans attacher de l'importance à ce qui s'écoule. Pensez à l'étourdissante gamme de situations qui se jouent ailleurs, à l'instant où je vous parle. Nous, nous sommes ici et maintenant. Prenez conscience de ce que vous êtes. Oh ! Bien sûr, nous allons pas avoir la prétention de changer le cours du temps. Nous allons le scruter, l'ausculter. Peut-être ne va-t-il rien se passer de transcendant... Vous acceptez ?

Le brûleur de cageots : Ma foi, volontiers. J'ose espérer que je ne vais pas mourir, terrassé par une crise cardiaque au cours de cette expérience. Sans quoi le jeu serait faussé.

La femme qui fait ça en blanc : Vous n'avez rien compris. Il ne serait pas faussé. Il serait réaliste... Oh ! Pardon, je ne voulais pas...

Le brûleur de cageots : Je vous en prie.

(A suivre.)