18 février 2008 1 18 /02 /février /2008 10:18

NOTICE

"Alors, ce n'est que ça, la vie,
Ce fatras, ce brouillamini ?
Je croyais qu'on répéterai, moi.
Mais non. On joue, directement,
Personne ne connaît la pièce,
On improvise les mots, les gestes.
Alors, c'est mauvais, forcément.
Faudrait pouvoir apprendre, non ?
Faire quarante ans d'apprentissage,
Tout ressentir, devenir sage,
Et puis renaître pour de bon.
Ca, ce serait bien..."

Jacques Debronckart

Personnages :

Le brûleur de cageots.
La femme qui fait ça en blanc.
L'inventeur de la machine à peser la souffrance.
Le conducteur de la moissonneuse-dateuse.
La co-gérante du manège de tampons-dateurs

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14 février 2008 4 14 /02 /février /2008 16:33
J'ose une suggestion, comme ça, en passant, juste mon portrait en quatre de couverture dans Libé... Tenez, je souffle même les premiers mots :


Joël Fauré, 46 ans. Fonctionnaire-écrivain. Névrosé. Fétichiste, mégalo et narcissique. Et pourtant pudique. Veut qu'on le reconnaisse et qu'on l'aime. Depuis plus de 10 ans, ne s'est réalisé dans rien, et pourtant, fait tout pour avoir son portrait dans Libé.

"Que faut-il faire et qui faut-il être pour avoir son portrait en quatre de couverture dans Libé ? Si vous connaissiez ma vie..."
Excédé, Luc Le Vaillant lui adresse un mail : "C'est du harcèlement ? Un spam ? Dites m'en plus à tout hasard..."
Puis, à la faveur d'une série d'été sur les "objets perdus", il contacte Ondine Millot. Il ne sait exactement quel axe pourra être donné au portrait. Faire connaître son oeuvre littéraire ? (9 pièces, 3 romans "biographés", une nouvelle érotique sous le pseudonyme de Raoul Jefe, la création d'un fanzine puis d'un blog sur le fétichisme, une biographie d'une artiste oubliée...)

Joël Fauré 
en 5 dates

1962
Naissance à Toulouse.
1991
Premiers TOC et premiers écrits.
1999
Création du fanzine "A propos de bottes"
2000
Sa pièce "Le personnage tout rouge" est créée au Théâtre de Poche de Toulouse
2007
"Comme un tableau fauve"

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14 février 2008 4 14 /02 /février /2008 14:52

La chroniqueuse : Monsieur, pour la douleur et au nom de la douleur, votre conduite a été remarquable. A mon avis, vous êtes encore à temps de transformer vos disgrâces en différences et vos différences ainsi obtenues en atouts. Conformément à votre texte en vigueur, en vertu des pouvoirs que je me confère, et au nom du peuple de ce pays, j'avance que ceci est le brouillon du message qui se trouvait dans la bouteille.

Le peseur d'eau : Vous en avez mis du temps pour comprendre.

La chroniqueuse : J'avais compris dès le départ, je vous l'ai déjà dit. Vous ne m'avez pas beaucoup aidé.

Le peseur d'eau : Je n'ai fait que ça : vous tendre des perches. Vous ne m'avez tendu que des queues de poisson. Je l'ai même écrit tout-à-l'heure dans votre main. Si l'encre n'avait pas été aussi mouillée, le message ne se serait pas effacé. Oui, ce que j'avais écrit, c'était : "Tellement naufragés que la mort paraît blanche", le message rendu plus accessible. Cette phrase doit à présent sécher sur la main du fabricant de bottes qui dépassent le genou. S'il ne l'avait pas eu aussi leste et lourde à la fois ; s'il n'avait pas aussi fermement serré la vôtre, vous pourriez en juger par vous-même.

La jeune femme (Lisant le livre, même jeu que précédemment) : Ah, ça ! Je peux en témoigner. Pour avoir la main leste, il a la main leste, votre fabricant de bottes qui dépassent le genou ! Un fieffé cochon ! Il me l'a même mise aux fesses.

Le peseur d'eau : Il vous a mis la main aux fesses ? Il vous a mis la main aux fesses ?

(Silence)

Madame, voulez-vous me montrer vos fesses ?

(Silence)

Madame, voulez-vous me montrer vos fesses ?

(Silence)

Madame, faites-moi voir vos fesses.

(Silence)

Madame, faites-nous voir vos fesses.

(La jeune femme confie son livre au peseur d'eau, non sans l'avoir une dernière fois consulté, s'approche du petit ruisseau, relève sa jupette, et s'accroupissant face à ses interlocuteurs présente son derrière à la surface de l'eau.)

Des choses édifiantes se mirent et se reflètent. Je crois que nous allons avoir de la lecture.

(La chroniqueuse et le peseur d'eau s'approchent de la surface de l'eau, de part et d'autre de la jeune femme.)

La chroniqueuse (Au peseur d'eau) : Vous avez fait une faute d'orthographe. Vous avez oublié un "s" à naufragés.

Chanson : "Les désespérés" de Jacques Brel.
Noir.
Rideau.

PROCHAINEMENT SUR CET ECRAN
"NOTICE"  de Joël Fauré

"C'est fou tout ce qu'on peut lire dans une notice..."


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13 février 2008 3 13 /02 /février /2008 16:34

(La chroniqueuse tend le feuillet à la jeune femme.
Cette dernière s'en saisit, donne son livre en échange, et lit :)

La jeune femme : "A vous les miens,
mes gentils assassins,
Qui ne m'avez pas désiré ;
Qui avez répondu à mes questions par des questions ;
Qui m'avez fait évoluer dans un univers étroit, figé, englué.
A vous qui, à trop vouloir m'élever comme un mouton de Panurge m'avez transformé en chien sauvage, battu, apeuré et traqué.
A vous qui, sectaires et intolérants, sans le savoir, sans le vouloir, m'avez etouffé.
Qui avez permis aux dragons et aux autres de me faire subir des humiliations, des vexations, des avanies ;
Qui m'avez promu chevalier de l'hypocondre et de l'atrabile ;
A vous je dis : "J'en ai marre de vivre pour souffrir et je veux mourir.
Tellement naufragés que la mort paraît blanche."

(Elle rend le feuillet à la chroniqueuse, reprend son livre et y plonge de nouveau ses yeux.)

La chroniqueuse : "Tellement naufragés que la mort paraît blanche."

Le peseur d'eau : C'est une très belle phrase. C'est la seule qui ne soit pas de moi. Elle est de Jacques Brel. Elle est tellement belle que je l'ai faite mienne.

(A suivre.)

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12 février 2008 2 12 /02 /février /2008 16:49

Le peseur d'eau : Nous étions autour d'une flaque dans laquelle il se célébrait une noce de canards. Il y avait de joyeux tétards en ribote. Et de laborieux dauphins remettant de l'huile de coude dans les rouages d'une robote assujettie à ne plus rouler des mécaniques. Et un loup vu par une loupe. Et un dragon tenu par sa dragonne qui n'étaient pas à la fête du tout. Et une mouette rieuse sur un saule pleureur. Et des grenouilles, dans cette grenouillère, montrant leurs cuisses à en faire rougir un escadron de joyeux carabins. Et débordé, un agent limitateur de participes présents, passés, pressants et pressés. Et une abeille piquant la haute tige d'une botte de cuir déjà piqué. Et des bourdons, ne sachant même pas ce qu'ils devaient sonner. Qu'en pensez-vous ?

La jeune femme (Même jeu, lisant.) : Oh, moi, vous savez, ce que j'en pense... je n'ai pas demandé à être là... Bof... Ca va pas chercher très loin, tout ça... La vie est ainsi faite : aujourd'hui jujube, et demain cacahuète.

La chroniqueuse : Nous étions autour d'une flaque avec, c'est vrai, des canards et tout un échantillon d'animaux imaginaires plus ou moins farfelus - comprenez : les autres -. Dans cette flaque, se trouvait une bouteille contenant un message de détresse en partie détérioré par les flots. On ne pouvait plus y lire que : "Tellement naufragés que..." Nous avons échafaudé plus de vingt scénarios sur le naufrage ; nous nous sommes interrogés sur l'origine du message. Nous avons retrouvé le stylo qui l'avait rédigé. Nous l'avons essayé dans le creux de ma main, pour ne rien vous cacher. Des gens sont venus nous visiter, sans à priori bien comprendre ce que nous faisions et ne disions pas. Il s'en sont allés. Dubitatifs. Puis les canards et les autres aussi ont fait de même. Foutu le camp. Jusqu'ici.
Et c'est ici que j'ai fini de comprendre -grâce à ce pli que j'ai dans la main- ce que je savais avoir dès le début compris. C'est monsieur qui a écrit le message. En voici le brouillon. 
Madame, voulez-vous avoir l'amabilité de lire ce que monsieur a écrit ?

(A suivre.)

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11 février 2008 1 11 /02 /février /2008 10:01

(La chroniqueuse ramasse le bout de papier plié en quatre, le déplie et le lit ;
le peseur d'eau se déplace jusqu'à l'autre bout de la scène, le dos tourné, les bras ballants.
Lecture.
Silence lourd.
On entend en voix off une voix de femme déclamant des vers ; en l'occurence ceux d'un poème : "Les canards", de Clovis Hugues.

La voix devient visage : une jeune femme, belle, fraîche, brune et musquée s'approche en déambulant le long du ru, les yeux rivés sur un livre.
Elle est vêtue de blanc : chemisier bouffant, jupette courte et est chaussée de bottes noires qui dépassent le genou.
Elle poursuit le poème.)

Le peseur d'eau (A la jeune femme) : Vous avez vu mes canards ?

La jeune femme (répond sans relever les yeux, un peu comme si son texte était écrit dans son livre.) : Oui.

Le peseur d'eau : La fête battait-elle toujours son plein ?

La jeune femme (même jeu, lisant.) : Non.

Le peseur d'eau : Alors, sans aucun doute, plus joyeux les tétards. Il n'y avait pas des dauphins ?

La jeune femme (même jeu, lisant.) : Non.

Le peseur d'eau : Des grenouilles ?

La jeune femme (même jeu, lisant.) : Non.

Le peseur d'eau : Un loup vu par une loupe ?

La jeune femme (même jeu, lisant.) : Non.

Le peseur d'eau : Un dragon tenu par sa dragonne ?

La jeune femme (même jeu, lisant.) : Non.

Le peseur d'eau : Même pas un cadavre de bonne bouteille ?

La jeune femme (même jeu, lisant.) : Non.

La chroniqueuse : Il faut peut-être vous dire, madame, pour rendre compréhensible ce qui ne l'est pas, que si monsieur vous impose cet interrogatoire aussi serré, c'est parce qu'il souffre, d'une souffrance intense et silencieuse. Et depuis longtemps. Il voulait avoir l'élégance de ne pas le signaler mais il est tombé dans l'excès contraire. Monsieur est peseur d'eau. C'est un prétexte. Et oui, il y a de "seaux" métiers. Il m'a prise à témoin et m'a alertée sur trois points qui le préoccupent : la Terre va manquer d'eau (sous-entendu : "J'ai peur d'une catastrophe" Laquelle ? Je ne sais pas.") Bon, c'est recevable. "Personne ne me comprend.", c'est recevable aussi. Nous étions autour d'une flaque...

(A suivre.)



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9 février 2008 6 09 /02 /février /2008 13:43
La  chroniqueuse : Vous n'allez pas me refaire le coup de la noce à laquelle nous ne sommes pas, hein ? Nous n'avons pas gardé les canards ensemble.

Le peseur d'eau :
Et justement ! Nous aurions dû. Vous, vous écriviez noir sur blanc ; moi, je cherchais à percer un mystère là où je vous ai fait croire que c'était un point de chute. Et pendant ce temps-là, les canards sont partis. Pas même une nef en vue. Les nefs ont mis les voiles. Ce ru est malade des nefs. Il ne reste qu'une imparfaite certitude.

La chroniqueuse : Ôtez-moi d'un doute : cette imparfaite certitude, hein, de vous à moi, entre nous soit dit en passant, c'est une incertitude ?

Le peseur d'eau :
Pardonnez-moi d'être agaçant : mon incapacité à dire, mon impuissance à faire me dictent de me taire.
(Ménager un silence.)
Il nous faut pourtant vérifier quel jour nous sommes. Je dois avoir sur moi un calendrier.
(Le peseur d'eau extirpe d'une de ses poches intérieures un paquet hétéroclite, une liasse de papiers de tous formats, de toutes couleurs, impressionnés de noticules, de texticules et de graphisme divers.
Un papier s'échappe du lot et choit à terre.
Tentant de faire diversion :)
N'y-a-t-il pas là qui s'avance sur le ru un bateau en papier avec une cargaison de trombones lie-de-vin ?

La chroniqueuse :
Non.
(Elle se penche pour ramasser le papier ; le peseur d'eau la retient par la manche.)

Le peseur d'eau : Eh ! Savez-vous quel saint nous sommes aujourd'hui ? (Il consulte un petit calendrier.) Sainte Reproduction Interdite ! C'est écrit là : reproduction interdite. Ah, mais non, suis-je bête ? C'est une mise en garde de l'imprimeur qui ne veut pas qu'on suive à la lettre le calendrier. On ne peut pas suivre le calendrier, personne ne me comprend. Je souffre. Je souffre d'une souffrance intense et silencieuse. Depuis longtemps. Je voulais avoir l'élégance de ne pas le signaler ; je suis tombé dans l'excès contraire.
(La chroniqueuse se penche pour ramasser le papier ; le peseur d'eau la retient par la manche.)
Je souffre. Je souffre d'une souffrance intense et silencieuse. Depuis longtemps. Je voulais avoir l'élégance de ne pas le signaler : je suis tombé dans l'excès contraire.
(La chroniqueuse regarde avec intérêt le peseur d'eau.)
J'aurais bien voulu vous y voir à ma place.

La chroniqueuse : Je comprends votre retenue. Et je comprends que vous ayez pu choisir des moyens détournés pour la maintenir. Je comprends aussi que vous n'y soyez pas parvenu. Laissez-moi regarder ce qui est écrit sur votre bout de papier.

(A suivre.)

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8 février 2008 5 08 /02 /février /2008 13:41

La chroniqueuse : Oui, c'est moi qui ai écrit ça. Avec ça.

Le peseur d'eau : Mais c'est formidable ! Alors, ça marche ! Le stylo, vous voyez bien qu'il marche.

La chroniqueuse (éberluée) : Tiens ! Ah, ça ! Ca !... Dois-je vous dire que je m'en étais pas rendue compte ?

Le peseur d'eau : Ah, ça, si vous êtes sincère, vous pouvez le dire.

La chroniqueuse : Je ne m'en étais pas rendue compte.

Le peseur d'eau : Compte-tenu du fait que vous ne vous en êtes pas rendue compte, pouvez-vous maintenant me confirmer de quelle couleur écrit ce stylo ?

La chroniqueuse : Ce stylo écrit noir.

Le peseur d'eau : Et de quelle couleur était écrit le message de détresse ?

La chroniqueuse : Noir. Nous avançons à grands pas.

Le peseur d'eau : J'allais vous devancer. Vous avez enfilé avant moi les bottes de sept lieues que ne retrouvera jamais le fabricant de bottes qui dépassent le genou puisque nous ne l'avons pas nous-mêmes retrouvés et que nous en avons retrouvé une paire avant lui. Bon, alors ce stylo écrit noir, aussi vrai que ce cognassier est seul dans ce coin.

La chroniqueuse : Vous étiez seul près de ce cognassier ?

Le peseur d'eau : Hélas, oui.

La chroniqueuse : Pourquoi hélas ?

Le peseur d'eau : Tous les gens seuls sont des gens suspects.

La chroniqueuse : Et qu'y faisiez-vous, tout seul, près de ce cognassier ?

Le peseur d'eau : ...

(La chroniqueuse invite le peseur d'eau à la suivre près du cognassier.
On les voit tous deux de dos.
Elle désigne le sol.)

La chroniqueuse : Qu'est-ce que c'est, ça ?

Le peseur d'eau : C'est un point de chute. Qu'est-ce que vous voulez prouver ? Vous faites diversion car vous êtes vexée d'avoir si bien écrit sans savoir avec quoi vous écriviez, et vous voulez me faire porter la casquette. Et moi, je suis amené à vous dire que vous vous dérobez pour n'avoir pas à comprendre. Vite ! Venez par là... (Il la ramène près de la berge du ru.) Vous voyez ce ru ?

La chroniqueuse : Je le vois.

Le peseur d'eau : Et vous le voyez comme moi ?

(A suivre.)

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7 février 2008 4 07 /02 /février /2008 13:31

La chroniqueuse : Ecoutez plutôt : (Elle lit ce qu'elle vient d'écrire sur le magazine.) Il était environ une heure de l'après-midi, hier, mardi de Pâques -ou peut-être de Noêl-. Un individu, de type européen, peseur d'eau de son état, a fait une étrange découverte dans une flaque située de telle manière qu'habituellement personne n'y prête grande attention. Cette flaque avait été choisie par un couple de canards de barbarie, désireux d'y célébrer leurs noces. Alors qu'il pratiquait des dosages de liquide, l'homme aperçut, surnageant sur les flots, une bouteille contenant un message de détresse ainsi libellé : "Tellement naufragés que...", la suite étant illisible. Aussitôt dépêchée sur les lieux, l'une de nos équipes a recueilli le témoignage du peseur d'eau. En l'espèce, il ressort que ce dernier, enchanté que des journalistes fussent là, en profita pour déclarer qu'il n'était compris de personne et que cette péripétie, accident de la routine, n'allait rien arranger. En outre, il précisa que la Terre allait manquer d'eau en outre.
Une enquête officieuse fut aussitôt ouverte. On eût tôt fait de retrouver le stylographe ayant servi, selon toute vraisemblance, à rédiger le message. Les démarches effectuées en ce sens pour confirmation se sont soldées par des échecs. Faute de place, et vu l'abondance des matières, nous ne pouvons détailler les rebondissements et les ricochets de l'affaire qui en jalonnèrent le cours. C'est alors que survint un second drame dans le drame : les canards et les invités de leurs noces, instruits de la présence d'un petit cours d'eau tout proche, voulurent y terminer leurs épousailles. Malgré qu'on leur eût dit qu'ils ne devaient quitter la place, considéres à juste titre comme des témoins oculaires importants, les palmipèdes s'insurgèrent et le conflit qui s'ensuivit, d'où ils sortirent vainqueur, leur permit de s'aller festoyer et poursuivre ribote dans le petit ruisseau convoité.
A l'heure où nous mettons sous presse, bien des questions restent posées. Il va de soit que cette énigme fera l'objet de nos prochaines chroniques.

Le peseur d'eau : Mais c'est formidable !

La chroniqueuse : Vous trouvez ?

Le peseur d'eau : Mais c'est formidable !

La chroniqueuse : Oh !

Le peseur d'eau : Mais c'est formidable !

La chroniqueuse : Oh !

Le peseur d'eau : Mais c'est formidable ! c'est vous qui avez écrit ça ? Avec ça ?

 

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6 février 2008 3 06 /02 /février /2008 10:16

DEUXIEME ACTE

Un pré pentu et herbu.
En contrebas, un ru dessine un coude au milieu de cognassiers.
Deux gués en assurent le passage à pieds presque secs.
La chroniqueuse et le peseur d'eau sont assis, chacun sur une vieille pierre. 
A même le sol traîne un exemplaire d'un magazine illustré, chiffonné et corné.

La chroniqueuse : Le conflit de canards a été dur. Ils ont absolument tenu à venir terminer leurs noces ici, dans ce ru dont vous leur avez parlé pour mieux expédier les affaires courantes. Nous n'avons pas pu les empêcher. Nous n'avons pas retrouvé le fabricant de bottes qui dépassent le genou. Nous ne savons toujours pas qui a écrit le message de détresse. Il a un peu plu. Nous n'allons pas manquer d'eau. Votre style à vous faire mal comprendre a beaucoup plu. Nous sommes le mercredi de Pâques.
(Aperçevant le magazine.)
Qu'est-ce que c'est, ça ?
(Elle se saisit du magazine qui n'en a plus la forme ; des pages sont arrachées, d'autres pendouillent.)
C'est un exemplaire du "Factotum du Caparnaüm", un magazine à qui je ne prêterai plus ma plume. Il est revenu à son état primaire : un torchon, une serpillère. Quelqu'un a dû le jeter là, craignant d'être jugé à ses lectures. Jugez plutôt : (Elle lit.) "Le plus grand acteur du monde a été contraint d'annuler un jour de tournage. Il était affublé d'un bouton sur le nez. Perte sèche : une somme suit." Sa photo aussi est publiée. Il a vieilli. Je ne sais pas si c'est son front qui est réellement aussi ridé ou si c'est le papier qui est fripé. 
(Après un temps :) Où avez-vous mis la plume qu'il vous reste après en avoir beaucoup laissé là-bas ? Il y a longtemps que vous ne m'avez pas écrit. Je me charge d'alimenter la chronique, et je connais mon métier. Je prends les choses en main : passez-moi les choses.
(Le peseur d'eau extirpe d'une de ses poches intérieures le stylo qu'il tend à la chroniqueuse.
Elle feuillette le magazine.)
Que d'espace perdu ! Tenez, ici, quelqu'un s'est même payé le luxe d'acheter une page blanche pour faire savoir qu'il n'a rien à dire.
(Tout-à-trac, au peseur d'eau :)
Vous ne voulez pas aller voir là-bas si j'y suis ?
(Le peseur d'eau s'éloigne mais reste dans le champ. 
On le voit de dos.
Il se met dans la position pour uriner et la chroniqueuse dans celle pour écrire.
Un long moment s'écoule durant lequel les positions adoptées seront maintenues, un peu caricaturalement.
Le peseur d'eau laissera supposer qu'il urine toujours...
Une musique se laisse entendre durant cet épisode : le concerto n° 21 de Mozart.
A la coda, le peseur d'eau revient près de la chronqueuse.)

Le peseur d'eau : Vous n'y êtes pas.

La chroniqueuse : Pardon ?

Le peseur d'eau : Vous n'y êtes pas. Je reviens de là-bas ; vous n'y êtes pas...

(La chroniqueuse hausse les épaules.)

(A suivre.)




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