22 août 2007 3 22 /08 /août /2007 19:17
Ce petit livre est incomplet. Je me réserve le droit d'y revenir, de le retoucher.
J'aurais pu le découper en trois parties : l'amour, la haine, l'amour/haine.
J'aurais pu mettre l'accent sur une mère écrasante, étouffante, infantilisante, possessive, castratrice...
J'aurais pu chapitrer sur l'école, l'argent, le sexe, la bouffe, les fringues, la maladie et la mort.
Le thème est si difficile que j'ai dû prendre des détours, parler de ma maîtresse d'école, de la forêt, du lavoir, du téléphone, du marché, de la maison, de quelques entourages, mais pas vraiment du personnage, et j'ai même appelé à ma rescousse le souvenir de mes chiens...
J'aurais pu insister sur une mère "Ne fais pas, n'y va pas, tu sais pas."
J'aurais pu dire que les tabous, les non-dits, les interdits sont douloureux, que la religion catholique est culpabilisante, que nous autres, quadragénaires, sommes une génération sacrifiée parce que, alors que nous avions 20 ans, le Sida est venu planer... Et 20 ans auparavant, les soixante-huitards revendiquaient le droit de "jouir sans entrave"...
Alors ?
Alors quoi ?
Il est sans doute difficile d'écrire. La production littéraire, abondante, semble ne pas en refléter la réalité... C'est surfait, c'est spécieux, ça n'a qu'une apparence de vérité... Ah bon !
J'aurais tout aussi bien pu sortir un livre de recettes de cuisine, un recueil d'histoires drôles ou même un album à colorier...

Tout doucement.
Je dis à ma mère : "Je viens de terminer un livre sur Jacques Brel. On en a lu des extraits au Théâtre de Poche, tu sais, là où tu es venue. C'était bien.
- Ah ?"
Je lui dis : "Maintenant, je suis en train d'écrire un livre de recettes de cuisine. Je parle un peu de toi.
- Et qu'est-ce que tu racontes, encore, sur moi ?"
J'évoque un souvenir. Je réprime un sanglot déguisé en rire. Je demande une confirmation : "Tu t'es mariée en noir ou en bleu marine ?"
Je luis fais : "Tu t'en souviens ?"
Elle me répond : "Tout doucement."

Ma mère, Maman, Marthou, Marthe, Vé, Mamie Marthe, Maman Fauré, Madame Fauré, la femme de ma vie sont mortes le même jour.
Enfin, quand je dis qu'elles sont mortes, j'exagère. Elles ne le sont pas vraiment. Disons qu'elles m'offrent la moins douloureuse alternative d'un deuil blanc, d'un deuil d'essai.
Elles iront au ciel puisque le ciel existe vraiment.
Pour résussir à s'en convaincre, arrêtez la lecture et faites-vous apporter une fenêtre.

Suis-je d'abord veuf avant d'être puceau ?
La femme de ma vie a tué la mienne.

Finalement, j'aime bien les enterrements. Parce que c'est l'un des rares endroits où l'on peut pleurer, faire la gueule, puer, être laid, mal habillé, mal rasé sans que ça choque... Et puis, s'il y a de la belle musique, il n'y a pas de bal après la cérémonie. C'est bien commode pour ceux qui sont complexés par la danse.

Dernier acte.
L'An deux-mil et quelques grains de sable et de mil, à peu près à cette heure-là, à peu près à cet endroit-là, sont décédés Marthe, Madeleine, Mathilde Trémolières veuve Fauré, née le vingt et un novembre mil neuf cent vingt-sept, à Lestrade-Thouels (Aveyron) et Joël, Alain, Claude Fauré, célibataire majeur non-pacsé, né le cinq octobre mil neuf cent soixante-deux à Toulouse (Haute-Garonne).
Pour copie certifiée conforme à l'original.
Très original.

Toulouse, Novembre 2005 - Mai 2006

Joël Fauré
------

ET PUISQUE NOUS NE RECULONS DEVANT RIEN,
PROCHAINEMENT SUR CET ECRAN :
"LE LIVRE DE MON PERE"
Le nouveau récit captivant de Joël Fauré.

Partager cet article
Repost0
21 août 2007 2 21 /08 /août /2007 20:20
img092.jpg
Cliché service de presse Grand Cirque de Toulouse

Dans la famille HASTALUEGO, je demande... la fille.
Même sans le cheval.
Quitte pour vous d'apprécier sur cette image le magnétisme sensuel qu'elle dégage et la force vive qu'il véhicule.
Avec "Cyntho", pur-Lusitanien, Sophie Hastaluego n'a pas tourné "La femme aux bottes rouges" mais a été une attraction vedette du Grand Cirque de Toulouse.
Grand Merci à son fondateur, Pierre Lartigue.

Partager cet article
Repost0
21 août 2007 2 21 /08 /août /2007 19:28
Une lettre de ma mère au docteur F.
"Mme Fauré Marthe
Les Rouquiès
31660 Buzet-sur-Tarn

Le 10 août 97

Monsieur,
Je me permets de vous passer ces quatre lignes, pour porter à votre connaissance ma souffrance et mon désespoir, occasionnés par votre légéreté et votre incompétence.
Souvenez-vous, en 1972, vous avez opéré mon fils, alors âgé de dix ans d'un phimosis. Opération entièrement "loupée" puisqu'elle aurait dû être pratiquée par un chirurgien. Depuis, il en est ressorti plein de séquelles, supportées par lui et tous les membres de sa famille. Sexualité anéantie, dépression, psoriasis, spasmophilie, troubles obsessionnels compulsifs, et tout ce que cela comporte de désagréments pour tout son entourage.
C'est si facile d'abuser de la naïveté des individus, mais sachez que ce sont des vies que vous avez démoli. Cela, il fallait que vous le sachiez, et c'est le cri de douleur d'une mère impuissante devant la réalité.
Vous avez des enfants, que cela vous donne à réfléchir."

Précision à toutes fins utiles : cette lettre n'a pas été envoyée.

Recettes.
Vous avez en ce moment un livre de recettes de cuisines entre les yeux. Je vous en supplie, si vous allez voir ma mère, dites-lui que j'écris des livres de recettes de cuisine. Et rien d'autre. Ca lui fera tellement plaisir.

Pâte feuilletée.
Une livre de farine, un peu de beurre, un verre d'eau, une cuillerée à café de sel fin, une cuillerée à café de levure.
Pétrir et laisser reposer la pâte jusqu'au lendemain en la couvrant d'un linge.
Le lendemain, prendre le beurre qu'on introduit dans la pâte et faire 3 plis.
Une fois les 3 plis faits, en faire 3 autres en sens contraire et avec le rouleau élargir la pâte de l'épaisseur de 2 sous et laisser reposer 1/4 d'heure, et recommencer 3 ou 4 fois, ce qui s'appelle faire chaque fois un tour. Ne pas trop fariner et ne pas partager la pâte avec le rouleau.

Rapport du docteur L.
"Je viens de voir Monsieur Joël F. qui présente une brièveté du frein entraînant une dysérection.
La meilleure solution est d'envisager l'arrangement du frein sous anesthésie locale."

Recettes.
Vous avez en ce moment un livre de recettes de cuisine entre les yeux. Et rien d'autre.

Pâte levée.
De la farine, du beurre (la moitié du poids de la farine), des oeufs suivant les ressources.
Cette pâte lève grâce à la levure qu'on y ajoute.
La levure achetée à la brasserie ou à la boulangerie est vivante, il ne faut pas la tuer avec trop de chaleur ou de sel, mais la délayer dans une tasse de lait tiède, puis la mélanger soigneusement à la pâte qu'on place à l'abri du froid dans une chaleur douce.
La levure agit et fait gonfler tout doucement la pâte qu'on fait ensuite cuire à four pas très chaud.
Cette pâte sert à faire la tarte et plusieurs variétés de beignets et de brioche.

Rapport du docteur M.
"Je soigne depuis plusieurs mois Monsieur Joël F. qui présente d'authentiques Troubles Obsessionnels Compulsifs invalidants et très importants.
Avec beaucoup d'humour, il tente de les compenser et de mener une vie normale.
Actuellement, il vient de subir une intervention correctrice à la suite de séquelles d'une intervention sur phimosis.
Il est en convalescence pour quelques jours à la clinique."

Recettes.
Vous avez en ce moment entre les yeux un livre de recettes de cuisine. Et rien d'autre.

Pâte brisée.
Farine, au moins la moitié poids de beurre, une pincée de sel, un verre d'eau par livre de farine.
C'est une pâte lourde servant de fond pour les tartes, tartelettes de croûte au pâté, aux chaussons.
Cette pâte est plus sèche que la précédente ; il faut la finir à la main. Lui laisser 1/4 d'heure de repos pour lui faire perdre son élasticité, puis l'étendre assez mince.
La cuire à four très doux sinon elle se déssèche et durcit. En y ajoutant autant de sucre que de levure, on obtient une pâte à petits gâteaux genre sablés.

Dans la vie en vrai.
Tous les hommes passent des mains de leurs mères à celles de leurs femmes.
Je suis passé des mains de ma maman à celles du néant.

(A suivre.)

Joël Fauré.

Partager cet article
Repost0
20 août 2007 1 20 /08 /août /2007 16:29
C'est une photo.
Ce doit être juste après la guerre. C'est au hameau des "Luquets". Marthe, Georgette et Fernand sont à bicyclette. Ils ont gardé leurs mains solidement fixées sur le guidon mais ils ont posé le pied à terre et ils posent devant le photographe qui devait sans doute être l'oncle Marcel. Montand s'est-il inspiré de la scène pour chanter "A bicyclette" ? C'est à la sortie du hameau. A droite, des arbres aux branches noires, sorties d'une poésie d'Alfred de Vigny. La route est crayeuse, poussièreuse. A l'arrière-plan, une toiture a dû connaître pas mal de saisons ; elle est coiffée de tuiles canal noicies. Contre le mur sans fenêtre, des encombrants difficiles à identifier, mais noir et blanc. C'est là qu'a été édifiée, la photo faite et déjà jaunie, la cabine téléphonique dont je vous ai parlé, déjà. Ce qui est curieux, c'est que ma mère semble porter un boa noir autour du cou. C'est complètement déplacé. En réalité, c'est un lainage, qu'elle a balancé par dessus son épaule. Elle a dû avoir chaud. Jolie, ma mère. Jolie. Si j'avais été mon père, j'aurais bien lâché le guidon pour la prendre par les hanches ou lui caresser la joue.
Au beau milieu de l'image, un poteau télégraphique.
J'aime comparer les poteaux télégraphiques de nos campagnes à la lettre "t", sans la barre. Je rêve d'un texte où tous les "t" seraient reliés par une même barre, un fil en quelque sorte qui relierait les lettres humaines entre elles, bien mieux que la lumière d'une lampe, bien mieux que le son d'un téléphone. Prenez du crayon et un papier, et essayez... Vous verrez, c'est très amusant et ça fait très joli... Bon, ça va... J'entends d'ici ma mère : "Mais où tu vas chercher tout ça, pauvre petit..."

C'est une photo.
Dentelée. Elle date de 1949. Sauf reconstitution ou trucage mais la chose m'étonnerait. C'est un portrait en pied d'un couple mixte de mariés. C'est mon père. C'est ma mère. Elle a 22 ans ; il en a 27.
Mon Dieu qu'elle est belle, ma mère. Ce visage... Ce qui surprend, c'est le noir de sa robe. Mais la voilette blanche et délicate rattrape les convenances. Elle part du chef et recouvre les épaules. On dirait du tulle ou de la dentelle de Bruges. Pochette blanche.
Le bras gauche de celle qui deviendra la femme de ma vie, replié, retient les anses d'un joli sac à main noir. Entre ses doigts, elle a relevé le gant.
A ses pieds, des mocassins noir, ajourés.
Près d'elle, l'homme de la vie de la femme de ma vie, mon père. Costume classique noir. Pochette blanche. Rien à dire. Chemise blanche et noeud papillon noir. Visage déjà rond et poupin. Des lunettes. Dans sa main droite, il a retourné le gant.
Ils sont sur une estrade, juste devant un rideau de théâtre.
Quelle comédie viennent-ils de répéter ?
Quelle tragédie s'apprêtent-ils à jouer ?

C'est une photo.
C'est à Bessières. C'est l'été. Le ciel est bleu. Les arbres verts. La brique rouge. La photo a une profondeur de champ. C'est moi qui l'ai faite... Avec un appareil jetable. La porte cochère est magnifique, malgré le bois à la peinture qui s'écaille. Elle s'ouvre sur un jardin, avec une allée bien taillée. Des massifs de roses rouges, jaunes, blanches... Ca ressemble à un petit Paradis. Perchée sur son piédestal, une musicienne va faire de la musique avec sa lyre que, pour l'insant encore où elle me laisse la décrire, elle porte sous son bras gauche, comme on porterait un dossier important. Elle a de beaux cheveux longs. Autour du cou, un collier de perles. Elle est vêtue d'une épitoge frangée, maintenue sur une tunique longue par une cordelière à glands dorés.
De sa main droite, elle invite à entrer...
Devant le porche, dans les clous, jupe à fleurs et petit gilet blanc...
Cette histoire de porche rappelle à ma mémoire une histoire drôle : savez-vous quel est le point commun entre un SDF et un multi-milliardaire ? Tous les jours, ils changent de Por(s)che... Que c'est drôle !... Où en étais-je ? Ah oui... devant le porche de l'Hospice Sainte Cécile, clouée dans son petit fauteuil roulant, ma mère, les chevilles bandées, entre phlébite et escarre, qui sont des accessoires d'un orchestre, attend que la musique commence.

(A suivre)

Joël Fauré

Partager cet article
Repost0
19 août 2007 7 19 /08 /août /2007 10:48
"Maman, ne vends pas la maison"
chante Charles Trenet. Et il chante aussi : "Quand sur la Grand'Route de Port-Vendres, les écriteaux d'maisons à vendre sauront très bien qu'en verité, ils ne sont lus que pendant l'été". Les circonstances m'ont épargné. Je n'ai pas eu à voir la maison-mère tranformée en maison de pain d'épices dans la vitrine d'un boutiquier, avec une étiquette collée dessus.

Je n'ai jamais su pourquoi on appelait un notaire homme "Maître", et pas "Maîtresse" une femme notaire ? Vous croyez que ça porterait à confusion ? Ah bon ? Pourtant, c'est assez à la mode de tout vouloir féminiser...

A Bessières, Maîtresse C. s'est chargée de tout.
Esau a échangé son droit d'aînesse contre un plat de lentilles. Moi, si j'avais eu des lentilles sous la dent, je les aurais mangées. Avec des couennes et du petit salé, c'est délicieux. Mais si j'en avais pas eu, j'aurais pas fait tout ce foin.
Moi, j'ai fait celui qui, sans ignorer son numéro de dossard, ne sait plus où il doit se placer. Je me suis fait petit. Pas concerné. Profil bas.


L'étage a été libéré.
Maîtresse a dit qu'il fallait vider la maison-mère, car elle avait trouvé un acquéreur. 
Rien n'est neutre dans une maison. Vider : le mot est violent. L'inventaire est impressionnant : des choses minuscules et essentielles. Nos parents ont été des accumulateurs.
Que les pièces paraissent petites, vides, résonnantes. La chambre orange se refuse encore à rendre son mystère. 
La chambre de ma mère n'est plus le sanctuaire dédié à la Vierge de Lourdes ; que vont devenir ses eaux et ses cierges bénits, ses déclinaisons en matière plastique -le corps s'est moulé et a pris de la bouteille, la couronne tient lieu de bouchon - ? Et si la Vierge, dans le déménagement, venait à perdre ses eaux ? "Nous serions propres".
Il ne faudrait jamais avoir à vider la maison de ses parents un jour de pluie et de froideur. Si j'ai un conseil à vous donner, faites-le par beau temps. Si j'ai un autre conseil à vous donner, faites en sorte d'être fille ou fils unique.

Le garage a été libéré.
On vient de l'apprendre : l'étage a été libéré. Presque quarante ans qu'il était retenu. Tout a été stocké au garage. Nous procédons par étapes. Nous cédons par niveaux. Maintenant, sauf creusement, il n'y a plus rien en dessous. Où va-t-on bien pouvoir mettre tout "ça" ? Il reste bien le vieux poulailler, bâti de briques et de broc, en annexe, en dépendances, en orangerie... Ce qu'il reste est donc entreposé au poulailler, déserté de ses gallinacées, encore beurré de colombine. Il est bien entendu que ledit poulailler restera dans la sacro-sainte famille, après détachement de la parcelle. On allume un grand feu, et on y jette grande quantité de "Pèlerin du XXe siècle"."On l'a toujours vu à la maison" dixit la femme de ma vie, et grand nombre de "Libération" que j'aurais bien aimé conserver, pour faire des colonnes de Buren et pour me souvenir des annonces "chéries".
La maison est une coquille vide.

Exode rural.
Je ne l'ai pas souhaité, cet exode rural. Je suis un garçon de la campagne. Je suis un enfant des bois, des forêts. J'ai été élevé avec des bêtes sauvages.
Je suis retranché dans ma réserve, en plein centre d'une ville "où y'a même pas de place pour se garer" (Gerard Manset), près d'un tribunal où je suis convoqué tous les matins.
Je vis dans une boîte d'allumettes. Grand modèle, mais une boîte d'allumettes quand même.

Dans la petite cour, j'ai garé une bicyclette, que je tiens de ma mère, qui la tenait elle-même de "Massip", entrepreneur de monuments funéraires à Bessières, chez qui elle allait faire des ménages.

Lundi 20 mars 2006.
Premier jour du Printemps.
On a volé mon vélo...
Il était là, juste en face, dans la cour.
Oh ! Bien sûr, il était pas très beau, il était pas tout neuf, mais j'y tenais.
C'était un souvenir de ma mère.
Comment vous le décrire ?
C'était donc un vélo de femme, blanc cassé, avec l'éclairage cassé lui aussi... Il était là, la roue sagement introduite dans la glissière.
Alors, si celui ou celle qui l'a "emprunté" se "reconnaît", et bien, je serais heureux qu'il le remette à sa place...
Faites-le, par respect et en souvenir de ma mère...
Joël Fauré
2e étage
Tél. : 05.61.14.03.02 (Non, je n'ai pas de portable, je voudrais pas qu'on me le vole aussi...)

Je punaise ce message sur le tableau d'affichage à l'usage des locataires.
Le lendemain, le vélo a retrouvé sa place.
Dans l'escalier, alors que je descends de chez moi, je croise une jeune femme que je ne connais pas, qui m'aborde :
" - Vous êtes bien Joël ?"
Elle est aussi confuse qu'un enfant rongé par le remords. Dans ses mains, elle porte une magnifique renoncule blanche en pot.
" - Je voudrais m'excuser. C'est moi qui ai pris votre vélo. Je croyais qu'il était abandonné".
Et pour cautionner ses dires, et se faire pardonner, elle m'offre la fleur.
Touché, au nom de la femme de ma vie, j'ai dû bredouiller quelque chose où il devait y avoir "C'est pas grave", "Merci de l'avoir ramené", "Je ne vous en veux pas", "Votre geste est rare et vous honore".
Je crois même que j'ai dû rajouter : "Si vous en avez l'utilité, vous pouvez vous en servir quand vous voulez..."

(A suivre.)

Joël Fauré
Partager cet article
Repost0
18 août 2007 6 18 /08 /août /2007 20:13
img091.jpg

Découpages puérils et immatures.
Partager cet article
Repost0
18 août 2007 6 18 /08 /août /2007 12:08
Recettes.
Je crois que, toute réflexion faite, le mieux, pour cerner la personnalité de ma mère -je gravite autour mais je redoute d'être trop près ("Le point le plus obscur est toujours sous la lampe.")- eût été d'écrire un livre de recettes de cuisine. Elle la faisait merveilleusement bien. Je garde en mémoire olfactive les délicieux "alicuits", les fumets, les bonnes pâtes et les bonnes sauces.
D'un cahier noir fatigué et graisseux, qui a connu les tables du "Cours Ménager" de la Besse-Vors (Aveyron), année 44-45, cahier de pâtisserie de Melle Marthe Trémolières, voici extrait, à l'intention des gourmets :

Bras de Venus.

Biscuit roulé : 100 gr. farine, 125 gr sucre, 4 jaunes d'oeuf et 6 blancs, 1/2 paquet de levure ou une pincée de bicarbonate.
Travailler jaune d'oeuf sucre jusqu'à ce que le mélange soit très léger et blanchisse.
Ajouter alors alternativement farine mélangée à la levure et blancs d'oeuf battus en neige ferme.
Verser cette préparation sur plaque rectangulaire beurrée et recouverte d'un papier beurré.
Faire cuire à feu doux 20 mn / 1/4 d'heure.
Renverser le biscuit sur une serviette mouillée.
Etendre dessus la marmelade et rouler rapidement.
Envelopper dans un papier pour que le gâteau conserve sa forme.
Laisser refroidir.

Allo maman bobo
Je suis immobilisé pour quelques jours dans une clinique verte et blanche. Verte comme la verdure qu'il y a autour, vert comme les bancs qu'on trouve dans le parc ; blanche comme la blouse des infirmières, blanche comme la chambre. Une clinique qui s'occupe des maladies d'au dessus du cou...
Je reste quelques jours sans apporter de gâteau à Sainte-Marthe, sans envoyer de carte postale. Je ne veux pas lui faire faire du "mauvais sang".
Le téléphone sonne. Un message s'enregistre dans la boîte vocale :
Voix de ma mère : "Il y est pas dans la chambre ?"
- Bonjour monsieur. C'est Nelly, à l'accueil de la maison de retraite Sainte Cécile. Votre maman souhaitait vous parler ce matin, donc c'est moi qui lui ai composé le numéro et je vous laisse un message de sa part. Si vous souhaitez la rappeler dans la matinée, n'hésitez-pas. Notre numéro est le... Je vous remercie monsieur. Au revoir."

Une lettre de l'Aveyron.
Ce serait comme une lettre qui aurait été postée le 24 janvier 1953 et ne serait arrivée à destination qu'aujourd'hui. Ca arrive, quelquefois. On lit ce genre de choses dans les journaux.
Albertine a écrit à Marthe pour lui demander de venir l'aider à sacrifier le cochon.
Albertine est la femme du frère aîné de la famille, Augustin.
Albertine est donc la belle-soeur de ma mère.
Comme ma mère, j'ai toujours eu beaucoup d'admiration pour Albertine. Je l'ai peu connue mais elle m'a marqué.
Comme quoi, voyez-vous, une soeur peut, si elle s'en donne la peine, être belle et bonne...
J'ai tenu à conserver les quelques rares fautes d'orthographe et respecter la ponctuation originelle.

La Sarrette 24 - 1 - 53

Bien cher Tous
Nous avons reçue la lettre de Marthe hier, vous apportant de vos bonnes nouvelles et votre bonne santé.
Quand à nous, nous sommes tous en bonne santé malgré quelques bons rhumes.
Nous voulons tuer notre cochon samedi 31 janvier si Marthe tu pouvais venir nous aider à faire la saucisse, on passerait un moment ensemble, monte le vendredi soir nous viendrons t'attendre à l'autobus à Cadausset, tu redescends le lundi ou nous te garderons toute la semaine.
C'est de tout coeur aussi que j'invite Fernand venez tous les deux s'il vous est possible.
Nous aimerions aussi voir Jean-Pierre et Bernard mais je crains qu'avec ce froid, vous n'osiez les apporter.
embrassés les pour nous.
Augustin me charge de vous dire qu'il vous donnera votre argent.
En venant apportez le papier.
En attendant de causer de vive voix
recevez les meilleurs baisers de nous Tous

Faites votre possible pour venir vendredi et venez tous les deux
peut-être aurons-nous Roger ce jour-là
Bien le bonjour et bien des choses aux deux mémés
Gros baisers aux deux poupons
Albertine

Le facteur.
Avez-vous remarqué que l'anagramme de "facteur" est "facture" ? Lorsque le facétieux "Cathala" arrêtait sa "4L" jaune, avec son petit oiseau bleu devant chez nous autres, il débitait une gauloiserie, et tendait à ma mère "Le Pèlerin" ("On l'a toujours vu à la maison..."), ou le mauvais pli de l'assureur ou du percepteur. Et là, j'assistai impuissant au saignement à blanc de la famille : "Ca va être du propore si on nous prend la maison..." Ma mère n'a jamais eu d'ardoise. Son obsession de manquer d'argent doit avoir sa source quelque part : mais où ? Je suis un affluent de son fleuve.

Ephémérides.
Mercredi 28 février 1990 : décès accidentel vers Lavaur de Cathala, facteur 14 ans de service à Buzet.

(A suivre.)

Joël Fauré
------
La deuxième phrase...

En feuilletant un illustré pour les femmes dont le coeur bat à droite, je suis tombé sur un "marronnier" qui laissait déjà tomber ses premières bonnes feuilles : la rentrée littéraire et ses quelques 700 volumes...
Il est de coutume pour les rédactions de publier la première phrase... Je me suis amusé à imaginer la seconde.
Je m'en suis tenu à mes "fixettes" et aux allusions qui y ont été faites...
Mazarine Pingeot, la fille de qui vous savez, publie chez
Julliard "Le cimetière des poupées". Ce livre sera-t-il un brûlot ? Il évoque l'affaire des bébés congelés, et a déjà suscité quelques polémiques.
La première phrase : "J'avais mis des bottes." Je me sentis protégée.
Lydie Salvayre, (Lu et aimé "La conférence de Cintegabelle") décrit au Seuil une relation entre un milliardaire et une romancière, engagée pour écrire une biographie à sa gloire.
La première phrase : "J'avais le cou meurtri à cause de la laisse, et l'esprit fatigué de l'entendre me dire C'est noté ? vingt fois par jour." "Mais j'avais accepté toutes les chaînes ; si je disais "pouce", j'arrête, je perdais mon plaisir avec ma douleur."

JF


Partager cet article
Repost0
17 août 2007 5 17 /08 /août /2007 19:36
Une lettre au Père Noël.
Le services des lettres au Père Noël est installé au Centre de Recherche du Courrier, à Libourne. L'idée date de 1962. Elle est de Jacques Marette, alors ministre des PTT et frère de Françoise Dolto. Depuis, le succès n'a cessé d'être grandissant. Au nom de ma mère, j'adresse au grand bonhomme rouge et barbu, cette demande :

Mon cher Père Noël,
Malgré mon âge, il me serait agréable de recevoir un tout petit signe de vous.
Plus que jamais, je veux croire en vous et en votre magie.
Je vous souhaite grand courage et vous embrasse très fort.
Marthe Fauré.

Réponse du Père Noël.
Le Père Noël -2004- 33 LIBOURNE
à
Marthe Fauré
Maison de Retraite "Ste Cécile"
66 Bld du Tarn
31660 BESSIERES

Mon bout d'chou
J'ai bien reçu ton courrier qui m'a fait très plaisir. Je l'ai lu attentivement et je tenais à te répondre personnellement. J'en profite pour t'envoyer une petite surprise que je te laisse découvrir. Ici, tout se passe bien. Je suis en pleine préparation pour les fêtes. Je suis sûr que cette année encore, tu vas beaucoup t'amuser !
Les lutins se joignent à moi pour te faire de gros bisous.
Père Noël
qui pense fort à toi.
PS : Ah j'oubliais ! Je t'invite chaque jour sur mon site www.laposte.fr/pere-noel
Tu y trouveras plein de jeux et des aventures auxquelles tu pourras participer.
Et maintenant, découvre vite la surprise que je t'ai réservée : un joli puzzle qu'il te suffit de découper.
A toi de le reconstituer selon le modèle !
Tu pourras retrouver le Père Noël et la planète Zinzin sur le site www.laposte.fr/pere-noel

Encore quelques mots d'une chanson...
"Tu verras, tu seras bien..." chante Jean Ferrat, comme pour mieux aider à convaincre le femme de sa vie à rentrer en maison de retraite.
A "Sainte Cécile", Marthou fait les quatre cents coups. Le personnel s'arrache la perruque. De guerre lasse, elle se résignera : peut-être que le bateau affrêté par mon oncle est-il arrivé à bon port ?
Et pourtant, "La vieillesse est un naufrage" a dit le général de Gaulle. Comment s'y prennent les familles devant l'aïeule ou l'aïeul qui "traverse le présent en s'excusant déjà de n'être pas plus loin..." selon le mot de Jacques Brel ? (Vous ai-je déjà dit que ma mère a très bien connu Jacques Brel ?) Ils viennent au début souvent, avec cadeaux et sourires, puis un peu moins, parce qu'il y a toujours une bonne raison, "vous savez, un impératifmaiscestpromisonviendradimanche...", et puis presque plus du tout. Jusqu'à ce qu'un coup de téléphone attendu annonce une mauvaise nouvelle.

Une carte postale.
Je suis de ceux qui pensent qu'il faudrait que le facteur passe aussi le dimanche et les jours fériés. Et même, surtout le dimanche et les jours fériés. Et qu'il n'apporte ce jour-là que des bonnes nouvelles. Il y a là un créneau à prendre. Il reste à créer une entreprise d'hommes de lettres du dimanche. Le dimanche, les lettres sont plus belles.
Outre le cordon ombilical que je n'ai pas coupé, et qui me relie toujours à la femme de ma vie, j'ai établi un fil, un lien très fin entre nous deux. Chaque semaine, je confie aux bons soins de l'acheminement postal une petite carte postale à l'attention de "Madame Marthe Fauré ; Maison de Retraite Sainte Cécile ; 66, boulevard du Tarn ; 31660 Bessières" Je griffonne deux ou trois mots pas révolutionnaires sur le plan littéraire ; je colle un joli timbre de collection. Je le jette à la boîte, en général le mercredi ; au mieux, elle arrive le samedi. Et le dimanche, c'est moi qui mets la casquette de préposé, et viens vérifier que la tournée a bien été effectuée.
Pendant longtemps, j'ai apporté des gâteaux. J'arrivais à l'heure du dessert, alors que Pascal Sevran, dans la télévision, juste après la messe, devenait Grand Prescripteur et Maître-Chanteur, ("C'est aujourd'hui dimanche, et j'allais voir maman, j'ai pris ces roses blanches, elle les aime tant..."). La lippe gourmande, ma mère enfournait goulûment les Religieuses et les Saint-Honoré. A voir la tête de Sevran, j'imaginais qu'il devait penser que c'était folie de s'empiffrer ainsi d'étouffe-chrétiens.
Je demandais à ma mère des nouvelles de sa santé : elles n'étaient systématiquement pas bonnes. Elle partait en litanies et jérémiades : elle n'avait "rien à se mettre", elle allait se jeter par la fenêtre, c'était la dernière fois que je la voyais ; demain, elle serait morte, elle voulait que je la prenne avec moi : c'était la crise sur le gâteau.
Alors, je tentais de faire diversion :
"- Et la carte postale, tu l'as reçue ?"

Elle en a toute une collection qui s'épaissit dans le tiroir.
" - Qui a eu cette bonne idée de coller les cartes postales sur le mur de ta petite chambre, juste en face de ton lit, pour que tu les voies bien ?
- C'est Angélina. Il y en a 14."
Dimanche prochain, il y en aura quinze.

Ma mère ne m'a pas vu grandir.
Je n'ai pas vu vieillir ma mère.
Nous nous aveuglions mutuellement.
Et puis un jour, nous avons recouvré la vue
Pour redevenir aveugles aussitôt,
Brûlés par la lumière trop crue.

(A suivre)

Joël Fauré

-----
LE REVE DE CAMILLE...
In the mood for Singapour

Elle s'appelle Camille. Comme Camille C. Elle, c'est Camille Z. Il se trouve que Camille C. a rencontré Camille Z. un jour, ou peut-être une nuit, dans un endroit de tous les transits, un sas sensationnel... Langue à la chatte ? Le Métro !
Camille Z., je la croisais souvent sur le palier ou dans l'escalier. Un jour, nous avons échangé trois mots et deux regards. Elle faisait du frottis-frottas, et même un peu plus que ça, à la fac, au vu et au su de tous, avec la "chose littéraire". Elle se destinait à embrasser une carrière dans l'information, la communication, le journalisme... J'ai senti en elle la femme aux semelles de vent... Elle caressait déjà son rêve : poursuivre ses études à Singapour... En attendant, je lui "é proposai" d'écrire à quatre mains une sorte de "cadavre exquis"...
Ma rue, qui a été la sienne, me paraît bien étroite soudain, à la vue des images et des des paroles qu'inscrit Camille sur le blog, joli et instructif, qu'elle vient d'ouvrir, et que je vous conseille chaudement de visiter :
http://camasingapour.over-blog.fr/
Elle est riante, rieuse, courageuse, Camille, après un très grave accident, le mois dernier, qui a failli lui coûter la vie -et dont elle est sortie grandie- ; son désir d'Asie, elle vient nous le faire partager, et c'est un souffle d'exotisme qui parvient à nos narines.
Camille prépare une licence de communication à la "Nanyang Technological University" de Singapour... J'ai déjà appris qu'à Singapour, une loi interdisait de mâcher du chewing-gum et qu'il n'est pas rare de croiser des animaux qu'on croyait n'exister que dans les dessins animés... Dépaysement garanti.
Mais le mieux encore est que vous vous fassiez votre propre idée...

Sur la conviviale page d'accueil de son blog, vous pourrez lire, près de la jolie frimousse de Camille :
"Pour vous raconter un peu... ce que je vis là-bas(1)... à Singapour...
Au départ, ce n'est qu'une idée, un souhait, un désir qui peu à peu, prend forme pour venir s'imposer complètement à l'esprit... Une folle envie d'évasion... Un tournis à l'horizon.
Des traditions, des cultures et des coutumes qui intriguent, des paysages qui émerveillent, des visages qu'on aimerait connaître... de simples images qui nous transportent jusqu'au jour où l'on décide de faire le voyage pour s'en approcher au plus près, pour dessiner sa réalité et s'en imprégner tout à fait.
http://camasingapour.over-blog.fr/

(1) Mon égo hypertrophié me donne liberté d'écrire que le blog de camille est né tout près du mien, et que nous avons le même accoucheur.

------

"BLOG DAY"

Le cahier saumon du "Figaro" de ce jour m'apprend, dans un entrefilet que j'ai bien failli ne pas voir :
"BLOG. Le 31 août aura lieu la troisième édition du "Blog day", les blogueurs devant recommander cinq nouveaux sites."

JF






Partager cet article
Repost0
16 août 2007 4 16 /08 /août /2007 21:50
De quelques saints...
Sainte Cécile : Vierge et martyre romaine. Mariée au païen Valentinien, qu'elle convertit, elle est la patronne des musiciens, des compositeurs, des luthiers, des chanteurs et poètes. Elle est fêtée le 22 novembre.
Cécile est une amie de Germaine et Bernadette...
A Bessières, sur les berges du Tarn, la Maison d'Accueil pour Personnes Agées Dépendantes porte le nom de "Sainte-Cécile". Dans le jardin, sa statue la représente, un luth sous le bras...
Marthe, Madeleine, Mathilde Trémolières, veuve Fauré, grabataire, incontinente, y est admise en janvier 2004.

Monseigneur Denis Affre (Denis Auguste)
: Saint-Rome de Tarn, 1793 - Paris, 1848. Prélat français. Archévêque de Paris, il fut mortellement blessé le 25 juin 1848 sur les barricades, où il était allé porter des paroles de paix.
Denis est un ami de Cécile, Bernadette et Germaine.
A Saint-Rome de Tarn, sur les berges du Tarn, la Maison de Retraite porte le nom de "Denis Affre". Dans le jardin, sa stuatue le représente, le bras levé, pacificateur...
L'abbé René Trémolières y a été admis, et il y coule des jours méditatifs. Il lui arrive quelquefois de célébrer la messe.

Si le Père Trémolières pose sur l'eau de la Rivière Tarn un petit bateau en papier-bible, porteur d'un message divin à Sainte-Marthe, a-t-il toutes les chances, et tous les risques, ce petit bateau, lui qui, comme la vie, vogue comme un frêle esquif sur le long fleuve pas tranquille, de parvenir à destination ?

Ce serait comme le scénario d'un film...
Une maison isolée. Le père est mort. La mère est en maison de retraite. Plus personne n'y habite. Tout est resté en l'état. Dans son jus. Les trois enfants sont brouillés. Pour des broutilles. Ils s'épient, ils se commentent, ils évitent surtout d'avoir à se retrouver sur les lieux. Mais au fond, ils ne sont pas méchants.
Les terrains de jeu de nos enfances sont les champs de bataille de nos parents...

Lettre à mes trois enfants.
Le 10 mars 96

Mes chers petits,

Je vous demande pardon de ne pas vous avoir éduqués comme aurait dû le faire une mère. C'est pour cela que la désunion s'est installée dans notre famille. Je pardonne à X car elle n'est pas consciente du mal qu'elle a pu me faire. Je la remercie de me laisser venir les enfants. Peut-être un jour chacun saura-t-il reconnaître ses torts. Pardon à mémé Marie de ne pas l'avoir considérée comme j'aurais dû.
Si vous daignez venir sur ma tombe, que ce soit sans un sentiment de haine entre vous. Sachez que c'est le même sang qui coule dans vos veines.
J'ai écrit cela au cas où je n'aurais pas le temps ou la force de vous le dire.
Au revoir mes enfants chéris.
Maman.
Je confie à Notre Dame de Lourdes la garde de ce manuscrit.

"L"huître, l'algue et l'iode"
Chacun campe sur ses positions. C'est fréquent dans les familles. Voici une petite parabole.

"L'huître dit : "Ca sent mauvais, c'est la faute à l'algue."
L'Algue dit : "Non, si ça sent mauvais, c'est la faute à l'huître."
Et l'Iode dit : "Non, je vais vous mettre d'accord : tout est de ma faute si ça sent mauvais."

Comprend qui peut. Comprend qui veut.

La Maison Grise est vide de ses occupants. Ostréiculture mise à part, le temps impersonnel ronge les plâtres, fige dans un glacis les ruminations ; ça sent le bulot pas frais ; le carrelage se rembrunit. Nous avons gardé l'éclairage.
On m'a enfin appris comment marchait la machine à laver.
Il était temps. La femme de ma vie ne voulait pas que j'y touche.
Après quelques lessives, j'ai dû débrancher la machine à laver.

La femme de ma vie sombre dans un coma vigil.
Elle est admise au service de déchoquage de l'Hôpital Purpan, à Toulouse.

C'est décidé, le week-end prochain, je débranche...
le frigo.
La femme de ma vie sort du coma.

(A suivre.)

Joël Fauré








Partager cet article
Repost0
15 août 2007 3 15 /08 /août /2007 13:06

Emu, troublé, titillé, émoustillé, "émoustitillé" par le texte torride de Camille C., j'ai fait une mauvaise manipulation, et je l'ai "mis en ligne" directement, au lieu de le stocker en "brouillon" pour relecture.
Résultat des courses : un "martinet sexuel", une paire de bottes, une "veste", et surtout un texte truffé de fautes de frappe et de frappes de faute...
Je crois que le martinet va servir.
En attendant, toutes mes excuses... Pour me faire pardonner, je vous offre une image... Savez-vous que c'est ainsi que je phantasme toutes mes lectrices ?

JF

img088.jpg
Illustration : ?


Partager cet article
Repost0

Présentation

BIENVENUE

ESPACE LITTERAIRE ET EROTIQUE
Soyez les bienvenus sur cet "égoblog",
petit jardin virtuel.

N'oubliez pas, quand même, d'aller vous aérer.

"Vivre,
c'est passer d'un espace à un autre
en essayant le plus possible
de ne pas se cogner."

Georges PEREC



 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 

Recherche

Liens