JOURNAL EXTIME

Le quotidien Libération avait la réputation d'être le journal des "pédés et des camés". Je n'étais ni l'un ni l'autre mais j'aimais la chose imprimée ; j'aimais sa maquette, son graphisme, sa charte typographique, ses formules et ses photos prises sous un angle inattendu.

Quand ai-je "découvert" Libé dans ma cambrousse ? En 83 ? 84 ? Quoi qu'il en soit, en 85, un désir était devenu un besoin, et les colonnes de Libé daté samedi 19 et dimanche 20 octobre accueillirent ma première petite annonce en poste restante : JEUNE ET BEL ANIMAL (mâle) de cirque recherche jeune (max. 30 ans) et jolie dompteuse bien dans ses cuissardes pour monter numéro. Envoyez programme à M. Faure. PR 9 rue Lafayette, 31000 Toulouse RP.

Il faut que je vous dise que j'ai commencé à travailler dans une fabrique de bottes, et que j'ai passé toute mon enfance (et une partie de mon adolescence) dans un zoo avec une dompteuse, et, à 10 ans, en jouant, je suis tombé le nez à terre, entre les bottes de ma petite camarade. Ce fut le premier émoi. Ca explique bien des choses.

Après, on viendra nous dire que les fétichistes sont des abstraits qui accordent plus d'importance aux choses qu'aux êtres...

Le pilchard aux oignons, moi, je trouve ça bon.

Il y en a qui disent que "ça leur reproche", et qu'ils rôtent du pilchard toute la journée.

Mon père prend une feuille de La Dépêche d'avant le changement de format, et en tapisse le fond d'un cageot. Que va-t-il y déposer ? Des oignons. Il passe beaucoup de temps au jardin. Il ne veut pas que je l'aide. Il dit que je ne sais pas. Surtout ne pas lui dire que j'ai passé une petite annonce dans Libé.

Libé daté du samedi 8 et dimanche 9 octobre 1988 accueillit ma deuxième petite annonce : FETICHISTE, adorateur des bottes-cuissardes recherche dominatrice bottée jusqu'aux cuisses, gantée jusqu'aux coudes, une cravache à la main. Etudie tout autre fantasme de maîtresse bardée de cuir.

Ce samedi, ma mère pleure dans sa cuisine en épluchant trop d'oignons. Elle les coupe en dés dans un plat. Sel, huile et vinaigre s'ensuivent. Et dessus ? Du pilchard. Pilchards d'Unico sur son lit d'oignons des Champs-Grands.

Ma mère passe beaucoup de temps dans la cuisine. Elle ne veut pas que je l'aide. Elle dit : "Ne fais pas... Tu sais pas..." Surtout ne pas lui dire que j'ai passé une autre petite annonce dans Libé.

Libé cesse de publier ses annonces "chéries" le samedi. Il ne les publiera pas non plus un autre jour. Je le déplore.

Reste La Dépêche sur laquelle je me rabats.

Le 28 novembre 1995, le titre Toulousain compose, sous la rubrique "rencontres" : J.H. esthète, aimant Brel, Brassens, les mots et la sensualité des bottes de cuir dépassant le genou, rech. J.F. alter égo. - Ecrire : X-16463 "Dépêche", 31095 Toulouse Cedex.

Voici ma quête, mes bouteilles d'encre à la mer.

Et maintenant, je vous entends d'ici ; vous avez une question qui vous brûle les lèvres :

"Qu'est-ce qu'on va bien pouvoir manger, samedi, à midi ?"

Joël Fauré

Ce texte est dédié à O. (Une femme sans histoire) de Libé

Elle se reconnaîtra.

INCIPIT (Prononcez comme vous voulez.) : (mot lat. il commence) Litt. Premiers mots d'un ouvrage (Notice du dictionnaire.)

Raoul Jefe et moi sommes heureux d'inaugurer sur cet égoblog une formule qui a déjà fait florès dans le fanzine "A propos de bottes."

Ouvrons un livre. Lisons la première phrase. Puis la seconde s'il le faut. Dès que nous aurons trouvé les six lettres du mots "bottes", nous nous arrêterons inexorablement, y compris en pleine phrase.

Belle incitation à la lecture, non ?

Nota Bene : nous ne tenons pas compte des lettres portant un accent.

Aujourd'hui :

"LE MYSTERE DE LA CHAMBRE JAUNE" de Gaston Leroux

Ce n'est pas sans une certaine émotion que je commence à raconter ici les aventures extraordinaires de Joseph Rouletabille. Celui-ci, jusqu'à ce jour, s'y était si formellement oppos/

 Nous dédions cette "première" à A.

Elle se reconnaîtra.

L'édito du jour est en gésine.

Quelle meilleure référence en matière érotique et littéraire que Jeanne de Berg ?

Invitée des plateaux d'Apostrophes de Bernard Pivot, de quel auteur majeur est-elle l'épouse, qui se dissimule sans le faire derrière une voilette de tulle ? Alain Robbe-Grillet.

Jeanne de Berg alias Catherine Robbe-Grillet a sublimé le fétichisme dans "Cérémonies de femmes" (Grasset) et porté haut la bannière des sens et le hauban des sensations.

Dans ma tête, c'est une légende.

Et c'est bien de légender ses phantasmes...

Un jour, j'ai décroché mon télephone et interrogé les Renseignements.

Comme je m'étonnai de pouvoir la joindre aussi facilement, elle me dit simplement : "Vous tombez bien."

C'est aussi facile que ça, la vie ?

Deux jours plus tard, je lui adressai cette lettre :

Chère Catherine,

C'était le 18 juillet dernier. Je venais de terminer la lecture de "Entretien avec Jeanne de Berg". J'ai appelé le 12 et j'ai demandé votre numéro. On me l'a donné. je vous ai appelé. Comme j'étais ému et surpris de vous parler, vous m'avez dit simplement : "Vous tombez bien !" Ce sont vos propres mots.

Vous étiez, je crois, entre deux valises.

Nous avons abordé sans ambage le domaine du SM. je vous ai dit que, pendant longtemps, j'ai vécu cet attrait avec beaucoup de tourment.

Du refoulement est né l'angoisse.

Aujourd'hui, à 40 ans -le 5 octobre-, j'ai enfin déblayé devant ma porte et déculpabilisé vis-à-vis de cette sexualité "différente". Mais je n'en sors pas indemne : je souffre de troubles obsessionnels compulsifs qui, s'ils sont en partie maîtrisés aujourd'hui, n'en demeurent pas moins grands faiseurs de dégâts.

Essayons d'y voir plus clair.

Je suis issu d'une famille où la sexualité était un sujet tabou, occultée par de nombreux non-dits et interdits. Une mère très possessive, un père insignifiant, et surtout un phimosis mal traité -et très tard- par un médecin véreux qui a pratiqué la circoncision à vif !

Le SM m'a d'abord attiré sous la forme de fétichisme des bottes et cuissardes de cuir. Je tairai les nombreuses obsessions et frustrations à thématique sexuelle, mais vous pourrez aisément les imaginer.

Je tairai de même la carence affective et la peur des femmes.

J'ai fait des tentatives SM, des deux côtés du fouet.

Littéraire -mais études interrompues à bac moins 3-, j'ai trouvé dans l'écriture le moyen de me cramponner.

Alors, quel est l'état des lieux aujourd'hui ?

Je viens à peine de couper le cordon ombilical, mais je mesure toute l'étendue des dégâts. Une vie sociale, affective et professionnelle complètement sinistrée.

Cependant, un sursaut d'orgueil me laisse penser qu'il est encore temps de redresser la situation.

Chère Catherine, je ne vous connais pas, mais par les reflets que j'ai de vous, je vous aime.

Je suis le "papa" de plusieurs pièces de théâtre et de quelques lignes tracées ici et là...

Le 18, nous avons parlé de théâtre.

J'ai évoqué cette photo mythique prise devant les éditions de Minuit où votre mari voisinne avec Beckett et Sarraute.

Nous avons parle de "Pour un oui pour un non." J'aime beaucoup. Vous aussi, je crois ?

Alors, pourquoi cette lettre ?

Vous avez bien d'autres chats à fouetter, mais je me fais plaisir.

Peut-être serai-je mort quand vous la recevrez ?

Qui peut savoir ?

Qui a les règles du jeu ?

Il me semble que la lente dégradation des moeurs ne vient pas des déviants, mais de la multitude de médiocres qui s'affadissent et se complaisent dans du sexe banalisé, mercantilisé.

La chair est devenue plus que triste.

Sans nos défauts d'esthète -ne faire l'amour, n'obtenir la jouissance que par les muqueuses de la tête-, nous serions passés à côté des Pauline Réage, Luis Bunuel, Vanessa Duriès et même Beckett !

Qu'est-ce que je veux prouver ? Rien. J'avais envie de vous écrire. Si vous me répondez, je serai content. Si vous ne me répondez pas, je serai malheureux, mais vous ai-je au moins posé une question ?

A l'affirmation : "Je vous trouve très belle." (et même de dos, dans le portrait si convoité de la couvrante de Libé), vous m'avez répondu : "J'ai été très belle." Eté : participe "pressé". Le temps court. Vous me dites voyager beaucoup : où êtes-vous ? Que faites-vous ?

(...)

Avec tous mes hommages, je vous prie de croire, chère Catherine, en l'expression sincère de mes admiratives salutations.

Joël Fauré

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Je joignai à ce pli un article de presse qui m'était consacré.

Quelques jours plus tard, j'avais un message sur mon répondeur :

Message du ...  reçu dimanche 8 septembre 2002 à 21 h 50 :

"Et bien, j'espère que je suis bien sur la messagerie de Joël Fauré. C'est Jeanne de Berg à l'appareil. J'ai bien reçu votre courrier. Je voulais tout simplement vous en parler... et vous demander entre autres sur la photocopie de l'article que vous m'avez envoyé, si vous êtes le personnage à gauche ou le personnage à droite ? Euh... J'imagine que vous êtes plutôt celui de gauche : est-ce que je me trompe ?

Voilà... Vous pouvez me rappeler éventuellement, et bien au numéro que vous connaissez, à la campagne où je serai jusqu'à vendredi. Voilà... Vous avez... Pour me trouver, le mieux, c'est d'appeler vers euh... vers 14 h 30, voilà. Ou alors le soir assez tard.

A bientôt peut-être...

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Suis-je personnage à gauche ?

Ai-je rappelé Jeanne de Berg ?

J'ai passé mon enfance avec une petite fille, à peu près de mon âge.

Un jour, jouant innocemment à je ne sais quel jeu, je me retrouvai le nez à terre, la tête entre les bottes

de ma compagne de comédia dell'arte : une sensation forte, agréable, insoupçonnée.

Témoins de la scène : Freud le castrateur et Oedipe le complexé -à moins que ce ne soit le contraire- et deux ou trois Parques qui s'en voulaient déjà de n'être pas de la fête...

Ensuite, mes nuits commencèrent à être animées de rêves dans lesquels tantôt j'aidais Cendrillon à retrouver ses bottes en cuir, tantôt je chaussais moi-même les bottes de sept lieues.

J'ai voulu m'échapper du fétichisme macabre ou trop éblouissant, et l'aborder sous un aspect plus plastique, esthétique, culturel et artistique.

Je me suis rendu compte qu'il y avait abondance des matières...

Oui, le thème est "porteur"...

Il n'en faut pas plus pour expliquer l'existence de ce petit blog, loin de toute connotation sulfureuse.

Raoul Jefe