JOURNAL EXTIME

"Partout je vois à petits pas

Des couples qui s'en vont danser

Mais moi sûrement je n'irai pas

Grand-Mère m'a dit de me méfier"

Jacques Brel, "La Foire"

Cher Jacques,

Je ne sais pas sur quel pied danser... Je n'ai jamais su sur quel pied danser. On a inventé là une bien curieuse façon de se mouvoir. Ceux qui y parviennent aisément possèdent des atouts de la victoire ; ceux qui, par complexe s'y refusent restent sur la touche et n'en finissent pas de faire tapisserie. Une tapisserie que Pénélope a délaissée pour danser avec Ulysse.

Rien n'est plus cruel que de faire "cavalier seul", quand on se retrouve au beau milieu de duos improvisés, soufflé comme un pion inutile au bal des imbéciles.

Il est très étrange, le procédé de séduction qui consiste à faire des pieds, des mains et des hanches pour maîtriser toutes les facettes de ce jeu idiot : il y a d'abord la "valse- hésitation" - J'y vais ou j'y vais pas ? - ; ensuite, la "valse poursuite" : "Cours après-moi et si tu m'attrapes, gare à la danse qui m'attends !" ! Et quand il y a beaucoup de dames sur le damier, prudence : une dame, c'est fou ce que ça mange... Et arrive la valse tournoyante, les yeux bandés comme à Colin-Maillard, tellement débridée qu'on en perd les temps...

Et sans répit déboule le tango, attelage fougueux et renversant.

Oui, il est très étrange le procédé de séduction quand la musique régit et se love dans l'intimité ouaté d'un slow langoureux. Deux pieds forment un "V", deux autres en dessinent un autre ; c'est rare que quatre pieds constituent le "W" d'un mot anglais

Il est très subtil le procédé de séduction qui consiste à feindre qu'on n'est pas un débutant au bal des débutantes.

Ils sont plus nombreux qu'on ne croit tous ceux qui, comme moi, n'arrivent pas à suivre la musique et à dessiner des "W" ; qui ont, un jour, perdu le rythme, trahi par la cadence infernale, distancé par le "la" qui n'est jamais las et qui gigote comme un démené.

Tu le vois, Jacques, je n'ai jamais su entrer dans la danse quand il le fallait et jouer aux jeux de mon âge à mon âge. Mais comment peut-on jouer quand on n'a sous la main ni les règles, ni les accessoires, ni les partenaires ? Vaut-il mieux être un piètre danseur ou un bon perdant ?

Le piètre danseur.

Prochainement : le misogyne.

"Et fuir devant vous une dernière fois la pendule d'argent

Qui ronronne au salon qui dit oui qui dit non

Et puis qui nous attend."

Jacques Brel, "Les Vieux"

Jacques,

Cette lettre que tu as présentement entre les mains, je ne l'ai pas écrite aujourd'hui, mais hier. Peu importe, l'essentiel est que tu l'aies reçue. Demain, en effet, c'est-à-dire certainement aujourd'hui puisque tu es en train de me lire et que quelques heures se seront écoulées, j'aurai fui avec le temps.

Toute ma vie, j'ai domestiqué et mesuré le temps et le temps me tue sans mesure, comme un ingrat. Il a planté ses deux aiguilles en plein coeur, il devait être approximativement quelques chose comme "neuve" heure. C'est la nouveauté qui apporte parfois la certitude.

Si - je dis bien "si", (c'est du conditionnel passé, et très passé si, pour une raison ou une autre tu tardes à découvrir ces lignes) ; si - "si" est sans doute le plus joli mot de la langue française -, s'il est encore temps, je voudrais qie tu sauves la pendule d'argent (oui, celle à laquelle tu penses !) du destin que lui réservent mes héritiers. Ils veulent vendre toutes mes pendules, et celle-là comme toutes les autres n'y échappera pas. Eux, ils n'aiment pas les pendules. Ils préfèrent l'argent des pendules. Ils vivent en courant, sans jamais regarder l'heure. Je ne leur en veux pas. Ils doivent être terriblement malheureux...

Pour moi, tout devrait aller beaucoup mieux maintenant : la course contre la montre m'a beaucoup abîmé ; j'ai mérité un peu de repos.

Laisse-moi encore te dire ceci : chaque minute qui s'avance est nouvelle, chaque minute qui s'avance est belle. Nous ne sommes pas bien conscients du merveilleux cadeau qu'est le temps imparti. Seuls, tous les autres pour un seul s'aperçoivent un sale jour qu'il est parti... Il faut savourer chacune de ces minutes à venir comme une liqueur rare et comme si c'était la dernière...

Tout à l'heure devant moi (c'est-à-dire il y a quelque temps derrière toi), j'ai vu, posée à mon chevet, une pendule qui égrenait le temps. Ca a été mon dernier regard posé sur le monde, mon dernier sourire pour la machine qui nous attend. Il ne faut pas en avoir peur. Devant ce monument aux sorts, quand le passé composé se décompose en lambeaux de souvenirs et que le futur antérieur s'affiche dans le présent comme un impératif tendre et cruel, on se joue de la concordance des temps.

Je m'en vais, Jacques. Je m'en vais... Je t'embrasse, je suis bien... Tu vois, tu n'as pas de souci à te faire, je suis bien... On est bien...

L'Horloger.

Prochainement : l'accessoiriste.

"Mourir, cela n'est rien,

Mourir, la belle affaire !

Mais vieillir, oh ! Veillir"

 Jacques Brel, "Vieillir"

Mon vieux Jacques,

Soixante-quinze balais. Je suis un vieux con. Je dois sentir mauvais, j'emmerde tout le monde avec mes tics et je suis sans doute bigot. Mais je m'en fous. Je ne me suis jamais senti aussi serein. "Le bonheur est incompatible avec la jeunesse", tu le sais bien. Je suis revenu de tout et j'attends la mort sans peur désormais. Il m'arrive même de souhaiter qu'elle ne tarde pas trop...

Hier, sur ce petit morceau de terre, avec un carré de ciel bleu au-dessus, j'ai bâti une maison. Dans cette maison, j'y ai amené une femme. Elle est devenue mienne et je l'ai aimée. Mal, mais je l'ai aimée. Je fais amende honorable : j'avais le lourd handicap de n'avoir que vingt ans. Il me semble qu'aujourd'hui, je l'aimerais avec toute ma science amassée. Seulement voilà, il faut apprendre tout en pratiquant si bien que l'on gaspille pas mal de choses. Il faut en rater une cinquantaine avant d'en réussir une. Comment veux-tu t'en sortir ? C'est tellement mal foutu et puis... tout va tellement vite...

Ca va tellement vite qu'un jour, on ne peut plus suivre. Alors on s'arrête. Et comme on n'est plus en mouvement, qu'on n'a plus à se trimballer sans poignée ni garde-fou, on s'entoure de futilités pour se protéger. Ainsi, moi, j'ai un besoin vital de ma radio, de ma cafetière et de la photo sous verre de ma pauvre femme chérie. Et quand parfois, l'aide ménagère, qui vient veiller sur ma bonne santé, déplace par inadvertance un de ces objets, je suis perdu et je deviens insupportable. Un étau enserre l'univers qui s'étrique comme un résumé scolaire.

Je ne suis pas amer, mais bridé, un peu comme si mon cordon ombilical se décicatrisait  et m'attirait vers la terre. Seule la terre est nourricière. Sur cette terre - ma terre - avec au-dessus un carré de ciel changeant, j'ai tracé combien de sillons ? J'ai semé combien de saisons ? Je ne sais plus. Je te l'ai dit, tout va tellement vite... Plus vite que la graine ne germe, bien avant que ne verdisse l'herbe folle... Et malheureusement, on s'arrête souvent avant la récolte...

Je te conseille, mon vieux Jacques, de devenir un formidable vieillard ou alors de ne pas vieillir du tout. C'est une loterie. Je connais des gens de mon âge qui sont plus jeunes que des gars de vingt-cinq ans. Il faut les voir gigoter au bal du 3e âge. Ils partent en villégiature à la mer, ils vont à la pêche avec leurs petits-enfants et ils ont même des maîtresses... Peut-être vieillit-on comme on le mérite ?

A tout à l'heure, mon vieux Jacques.

Le Vieux.

Demain : le chef de gare.

J'ai de bonnes nouvelles pour celles et ceux qui ont suivi, ici même, pas à pas, la vie et la carrière de Jeannette Mac Donald. Le livre que je lui consacre est en gestation. Les épreuves sont corrigées (que de nuits a travailler "d'arrache-oeil", à traquer le tiret aux abonnés absents, à surprendre un mauvais accord, à débusquer la grossière faute de frappe et frappe de faute...).

Restent à finaliser les deux cahiers de photos sur papier satiné 110 grammes ! Pour le texte, on se "contentera" du papier "bouffant" 90 grammes...

J'ai plaisir à vous faire partager ce qu'en dit la presse.

Cette deuxième quinzaine d'avril, c'est "L'Inter-Forain", le mythique "Rose" (il fut lontemps imprimé sur du papier de cette couleur ; seule la couverture aujourd'hui en pérennise la mémoire) ; "le quinzomadaire d'informations et de publicité intéressant la fête, le cirque et l'industrie de l'amusement et des loisirs" qui fait écho de la sortie prochaine de "Comme un tableau fauve".

Un grand merci à Michel Pierre.

 L'Inter-Forain n° 1501 - 2e quinzaine d'Avril 2010.

"Mourir de faire le pitre

Pour dérider l' désert

Mourir face au cancer

Par arrêt de l'arbitre."

Jacques Brel, "Veillir"

Mon cher Jacques,

Alors voilà : le dragon a gagné. Mais il aurait pu en être autrement. Oh ! Je sais bien, on dit toujours ça quand on ne peut plus rien, pour se disculper un peu peut-être, mais, c'est le dragon qui a gagné.

Depuis le temps qu'il avait élu domicile au coeur de tes entrailles, il avait peaufiné un travail de sape sournois et engagé une lutte docile mais inégale. Tu as pourtant accepté le duel. Puisqu'il te déclarait la guerre, comme il l'avait déjà déclarée à ton ami Jojo, tu as riposté. Souviens-toi des batailles que tu as gagnées, malgré les alliés maladroits qui, par zèle maladroit ou curiosité malsaine, encombraient ta marge de manoeuvre.

Parfois, au cours de trêves, tu emmenais ton dragon écouter les oiseaux des îles chanter... C'était bien. C'était bon. Mais un jour, tu t'es fait souffler dans les bronches. Les oiseaux n'intéressaient plus ton dragon. Il était mécontent. Il crachait de longues flammes. Il avait le mal du pays. Il t'a fallu rentrer. Ici, nous avons tout l'arsenal pour la chasse au dragon - enfin, je veux dire que nous avons quelques pièges à dragons. Mais certains sont tenaces et se jouent des astuces des trappeurs. La tâche n'a pas été facile. D'autant plus que nous avons été gênés par des requins qui voulaient à tout prix voir la tête de ton dragon. Toutefois, tu as marché près de nous, courageux et lucide, comme un rabatteur de gibier aux aguets des fredaines du capricieux animal. Il fut tantôt sage, discipliné, hésitant entre le repli et l'attaque ; tantôt odieux et implacable. Un jour, déterminé, de lové qu'il était dans sa caverne, il a bougé, l'enfant surdoué, et il a donné l'assaut final. Il a allumé un grand brasier de rousses flammes qui s'est vite transformé en un gigantesque feu d'artifice : lumière vive, gerbes de flammèches ciselées, jets de lave diamantée, feu purificateur...

Après la pluie d'éclats de lumière, vint le beau temps pour tout le temps dans la plaine où tu avais semé. Le beau temps pour tout le reste du temps : l'embellie pulmonaire...

Le Chasseur de Dragons.

Prochainement : Le tavernier.