Photo "Version fémina" - Auteur : X

A peine un peu

J'aime lorsque les choses sont suggérées. A peine un peu. A demi-mot. Sous-entendu. Au bas mot. A bas bruit. Les messes basses que je veux bien servir, mes lèvres trempées dans le calice. A peine un peu. La part congrue.
Je n'aime pas les républiques bananières, les parts léonines. Il ne sert à rien de tout avoir. Il ne sert à rien de tout savoir. Il est impossible de tout avoir. Il est impossible de tout savoir.
Laper sous le tablier du petit pont l'eau du ru.
Soupçonner sous la jupe des femmes la matrice.

Il me faut taire ce qu'on m'a caché.
Il me faut taire ce que je ne sais pas.
J'ai écouté beaucoup de chansons. Je n'ai pas cherché à comprendre tous les mots : "J'ai retiré ce radium de la pechblende... (...) Tes yeux sont mon Pérou, ma Golconde mes Indes..." (1) Il m'est arrivé d'avancer par sonorité. Un pied devant l'autre. Jusqu'au jour où "l'on meurt de hasard en allongeant le pas". (2)

A peine un peu. Effleurer. Caresser.

(1) Louis Aragon (Les yeux d'Elsa)

(2) Jacques Brel (La ville s'endormait)

JF

Les mains de Claude Lévi-Strauss. Décembre 2004. Photo (Détail) Stéphan Gladieu.

       Cent ans de tropitude

Je ne vais pas y aller de mon clairon, que j'emboucherai trop mal, pour le concert donné en hommage à Claude Lévi-Strauss. Il n'était pour moi, hier, à la même heure, je l'avoue en toute humilité, qu'un nom, grand assurément, mais dont j'aurais eu du mal à dire quel homme il identifiait. Je connaissais un peu mieux celui qui s'était assis sur le même fauteuil, le 29e, à l'Académie Française : Henry de Montherlant.
Sa longue vie et ce qu'il en fit me sont donc parvenus en troupeau serré aujourd'hui, par transmission livresque.
"L" plus que "S" dans mon parcours scolaire, je retiens de ce jeune centenaire -car le temps qu'il fait aujourd'hui, désordonné et pathogène, va paradoxalement en accorder beaucoup plus (du temps), aux génies comme aux médiocres- qu'il a trouvé une "grille de lecture" de quelque chose d'assez important : l'homme.
Les mots que je lis sur Lévi-Strauss sont couillus : géant, monument, référence, maître à penser, le plus grand anthropologue...
Anthropologue, je m'amuse à l'être quelquefois quand j'observe les gens. Et parce que j'ai compris le sens du mot.
Mais je bute sur "structuralisme", et j'ai beau faire appel à quelqu'un dont le nom plaît au fétichiste, Ferdinand de Saussure, un maître en la matière, le "monstre" va rejoindre les mots "paradigme", "artefact", "spécieux", cent fois consultés dans le dictionnaire, cent fois impénétrables.  Pour ce qui est de "tropisme", ça y est ! C'est rentré ! "C'est un truc qui pousse à faire quelque chose". La réaction émue après la mort de Claude Lévi-Strauss par exemple, en est un.

Où d'autre que dans ce "Journal Extime" aurai-je pu dire ces lacunes ?
"Quand je me regarde, je me désole. Quand je me compare, je me console." Avouer son inculture, ses incertitudes, est-ce peut-être là un acte de bravoure ?

JF

"La Dépêche du Midi". 8 mai 2009

Le pari de la coiffeuse

Je me faisais des cheveux. A mes tempes, certains amorçaient une blancheur. Mais "tête de sage blanchit à tout âge". Un peigne était plus devenu la ligne compartimentée à remplir, "en lettres capitales", dans les documents administratifs, que l'objet en corne d'auroch.
L'augure de me rendre dans un "salon d'abattage" (où trois clic-clac de ciseaux -même avec en tête cette jolie trouvaille "à la Prévert" : "si on coupe l'"o" aux oiseaux, on a des ciseaux"- auraient moisssonné les épis en bataille et éteint les pétards coiffants) ne m'attrayait pas plus que ça.

C'est alors que, l'index humecté, feuilletant mon journal, je suis tombé sur un article qui disait ceci :  en surtitre : "Le concept est osé. Un salon de coiffure pour hommes, sensuel et relax, vient d'ouvrir." En titre : Béa, la coiffeuse qui décoiffe". "Quel homme n'a jamais rêvé, les yeux fermés pendant le shampooing, d'une coiffeuse de charme en train de lui masser le cuir chevelu. On se souvient de Jean Rochefort tombant amoureux de sa schampouineuse dans le film "Le Mari de la coiffeuse". C'est sans doute pour répondre à ce doux fantasme que Béa, figaro de formation, a décidé de mettre un peu de piment et de sensualité dans son métier." Plus loin, je lis "LE MOT", clair objet de mon désir, ici clairement encensé : "Béa, revêtue d'un mini-kilt au ras des porte-jarretelles, de cuissardes s'arrêtant au dessus du genou et d'un chemiser noir transparent, accueille avec un mutin sourire."
CUISSARDES. Le mot donc. Le mot tinte à mes tympans comme l'Angélus au vertueux Novice. Il n'en fallait pas plus pour que, ciseaux en mains, barbier improvisé, de l'article je fis une coupe au carré.
J'ai contacté Béa. Il fallait bien que j'aille me faire couper les cheveux !
J'en étais resté à l'idée que seuls les hommes, souvent immatures, pouvaient "présenter" un fétichisme.
J'ai rencontré Béa. Elle m'a démontré le contraire. Son attachement à l'objet-cuissarde est réel, et elle le vit au quotidien. "Je ne porte que des cuissardes, même aux réunions de parents d'élèves" ponctue-t-elle de sa voix douce.
Géraldine Dormoy, chef de rubrique au magazine "L'Express" écrit très justement sur son blog : "Chausser des cuissardes est un acte étrange. (...) C'est aussi une affaire de sensation. (...) C'est chaud, enveloppant, incroyablement agréable à porter." Tout est dit.
Outre le fait que Béatrice est une excellente coiffeuse dûment diplômée, son naturel désamorçe d'emblée, par je ne sais quelle alchimie rare, tout geste déplacé de celui qui la prendrait pour celle qu'elle n'est pas. Il faut du tact, du doigté, de la finesse, et sans doute de l'audace pour avoir choisi ce créneau inexploité de la coiffure coquine.
La coiffeuse a gagné son pari.

JF

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A lire demain sur cet écran, la critique du film "Le Mari de la coiffeuse" de Patrice Leconte, que j'avais rédigée à l'époque (1990), au lever du fauteuil de cinéma/salon !

L'homme qui a planté des arbres

2007. Les chênes de Lucien ont quinze ans. Le format et le "formatage" de "La Dépêche" ont changé. Nous aussi. Les "rédacteurs-localiers" ont appris à être masochistes : leurs "papiers" ne doivent pas dépasser un quota de "signes ou espaces". La chênaie de Lucien s'en soucie peu. Elle se déploie. Allez-donc la survoler grâce à Google Earth. Bonne nouvelle : elle n'a pas souffert de la tempête du 24 janvier 2009. Plus loin, partout, il se passe des choses... Des choses.

"Mon vieux Lucien" (Est-ce sur ses paroles que la môme Piaf s'est un jour "plantée" sur scène ? Le trou.), entendez-vous le bruit du Monde ? Sauf Apocalypse, on se retrouve dans trois ans. Une autre échéance nous attend en 2012 : "Pourvu que nous vienne un homme / Aux portes de la Cité / Que l'amour soit son royaume / Et l'espoir son invité / Et qu'il soit pareil aux arbres / Que mon père avait plantés / Fiers et nobles comme soir d'été" (Jacques Brel. "L'Homme dans la cité".)

Coupure de "Dépêche du Midi", édition Nord-Est du 23 octobre 2007.

Joël Fauré, amoureux de la campagne buzetoise, nous livre sa visite à Lucien Sigaudès après son rendez-vous quinquennal pour évaluer la croissance de la chênaie : 3 ha de chênes rouges plantés sur sa propriété des "Bardis" en 1992.
"Nous nous étions donnés rendez-vous dans ces colonnes tous les cinq ans. Voici 2007 et plus que jamais fidèle à ce rendez-vous d'amour.
Il ne faut pas beaucoup insister pour que Lucien troque ses chaussons pour ses bottes. "Pour aller là où on va, il faut au moins ça." La chênaie, si elle n'a pas atteint sa majorité, a atteint sa maturité. Les houppiers se trémoussent sous un léger vent d'octobre, les encollements sortent de la bonne terre assouplie sous le feutrage de premières feuilles...
L'homme qui plante des arbres prend toute son essence. Il est le détenteur de codes et de méthodes pour garder la main verte. Il y a beau temps que Lucien s'est préparé au "Grenelle de l'Environnement", quand il a entendu dire que l'oxygène était menacé.Alors, il a greffé son organe : un poumon vert. Tandis que des élus se chamaillent, se rallient, de conférences en congrés, pour sauver cette petite planète à peine plus grosse qu'un gland, à bien y regarder... existe-t-il quelqu'un de très important asez raisonnable et réaliste pour dire ce qu'il faut faire ? Et si ce quelqu'un d'important s'appelait l'homme tout simplement ? Peut-être Lucien lucide passeur entre ce qu'il connaît et ce qu'il aura à connaître.
La chênaie de Lucien rythme le cours de la vie : les chouettes sont encore chouettes ; des pluies divines viennent faire luire les limbes lobées et les petits-enfants séculaires de Lucien découperont dans "La Dépêche" cet article folioté. Rendez-vous en 2012".
Voir "La Dépêche" du 2 janvier 1992, 4 janvier 1997 et 5 septembre 2002.

Lucien, auprès de ses arbres. Octobre 2007. Photo JF.

L'homme qui a planté des arbres

1997. Merci d'être là, fidèles au rendez-vous. Le moral est bon ? Les troupes sont fraîches ?
Les chênes de Lucien ont cinq ans. La typographie de "La Dépêche" a changé. Nous aussi. Il se passe des métamorphoses lentes et silencieuses.
Qui a écrit : "Les forêts précèdent les peuples, les déserts les suivent" ?

1) Darwin

2) Bossuet

3) Chateaubriand

4) Lucien

Réponse demain... ou dans cinq ans !

Coupure de "La Dépêche du Midi", édition Nord-Est, du 4 janvier 1997.

"Les chênes rouges de Lucien ont 5 ans. Pour les avoir salués dans ces mêmes colonnes et dès leur naissance, à leur juste -petite- mesure (1), il était normal que l'on s'intéressât à leur évolution. Le quinquennat des arbres, c'est aussi celui de la vie. Aujourd'hui, si la chênaie n'est pas encore assez "futaie", elle reste tout de même à découvrir.
Lucien est heureux. Ses "feuilletés" qui vont croissant le comblent d'aise. Ne les a-t-il pas aimés, bichonnés, aidés à fourbir leur armes, individuellement arrosés pour que, de modestes surgeons en jauge, ils deviennent adolescents ? Si.
Lorsqu'on emprunte le chemin creux, fraîchement rebitumé, qui conduit à son exploitation des "Bardis", le coeur bat la chamade à l'idée de retrouver ses chers amis les arbres, de saison en saison plus hauts, plus forts.
Passé le pont de pierre, que des enfants, naguère, avaient transformé en port de construction de châteaux de glaise, la vue d'ensemble est surprenante, parce que renouvelée.
La chênaie ne manque pas de charme, à l'aune des tons donnés par l'automne ou sous les verts veloutés du printemps.
Les arbrisseaux poussent.
Avec quoi voisinent à présent leurs racines ? Quelque astragale de wisigoth ? Quelques fragments de poteries antiques ?
Pendant cinq ans, pendant que le système radiculaire fouillait la marne, des choses se passaient en surface : le président François Mitterrand passait l'onde noire ; les impôts augmentaient ; les salaires se gelaient ; les vaches devenaient folles ; l'amiante de l'école dangereuse ; les téléphones de plus en plus portables ; leurs numéros s'encombraient de deux chiffres.
Lucien remplit ses fonctions de directeur de conscience en homme de l'arbre avisé. Ses petites presque fresques, ses -pour l'instant- bas-reliefs, sont mis en garde comme des végétaux convoités contre les fabricants d'allumettes et de cure-dents et les sangliers trop ongulés.
Quand les bourgeons se seront encore une fois déboutonnés ; quand on aura inventé la poudre de gland pour soigner les maux d'en dessous la ceinture ; quand les "scies" ne seront plus que des chansons, il restera toujours l'écho d'un vibrato ondulant la terre, celui de l'aïeul à la main verte qui n'a jamais planté ses semblables mais pour ses semblables.

(1) Voir "La Dépêche", édition Nord-Est, du 2 janvier 1992.

JF

Lucien, en sa chênaie "arbore" la coupure de presse de "La Dépêche du Midi" du 2 janvier 1992 où il est est fait état... de la naissance de la chênaie de Lucien. Décembre 1996.
Photo JF.