JOURNAL EXTIME

J'ai fait des recherches archéologiques dans mes archives et réussi à exhumer un document -c'est un texte "de jeunesse"- qui s'avère être l'ébauche de ma pièce "A propos de bottes". Pour la genèse, le voici :

ELLE est debout, sur un tapis rond. Superbe de beauté. Grande. Longue chevelure brune qui ruissselle jusqu'au creux des reins. Yeux clairs et très expressifs.

Entièrement vêtue de noir et blanc : chemise blanche, gants noirs, pantalon de toile blanc glissé dans de longues bottes-cuissardes noires. La main gauche sur sa hanche. La main droite enserre une rose à longue tige qui tapote impatiemment sa cuissarde.

Manifestement, elle attend quelqu'un.

LUI apparaît de la coulisse. Entièrement vêtu de blanc et noir : chemise noire, pantalon blanc. Nus pieds. Il a l'air penaud. Honteux. Tête baissée. Yeux rivés à terre. Mains derrière le dos.

Il s'immobilise à quelques pas d'ELLE, sur un tapis long.

ELLE : C'est maintenant que tu reviens ?

LUI : Je...

ELLE : Approche !

(LUI fait quelques pas.)

LUI : Je...

ELLE : Approche !

(LUI fait un pas.)

ELLE : A genoux !

(LUI s'agenouille. Avec déférence. Front posé au sol. Mains entourant les talons des cuissardes. Il relève la tête. Implorant. Pour toute réponse, elle lui tend une peau de chamois.)

 ELLE :Tu sais ce qu'il te reste à faire. Fais les briller. Je veux que l'on puisse s'y mirer.

(LUI entreprend de faire reluire les cuissardes. Il frotte le talon, l'empeigne. Avec application. Il remonte la tige : mollet, jambe, genou, cuisse. De temps à autre, il caresse le cuir. Il s'y regarde comme dans un miroir. Parvenu tout en haut des cuissardes, il pose ses lèvres sur le haut des cuisses. Enhardi, il s'aventure un peu plus, s'approche lentement du pli de l'aine.

A ce moment, ELLE rabat sa main gantée sur l'endroit interdit, sur le jardin défendu.

ELLE : Non.

LUI : Mais...

ELLE : Debout !

LUI : Mais...

ELLE : J'ai dit : "debout" !

(LUI obéit. Il se lève. Face à ELLE. Mains croisées. 

Ils échangent un regard d'une grande intensité.

Flottement.)

ELLE : Un pas en arrière !

(Elle pointe sa rose sur la poitrine pour le faire reculer.)

ELLE : Demi-tour !

(LUI fait volte-face.)

ELLE : Ne te retourne pas.

LUI : Mais enfin, qu'est ce-que...

ELLE : Ne te retourne pas. Ferme les yeux.

(LUI ronge son frein. Il réprime l'envie de se retourner.

ELLE ne bouge pas, entretient une attente excitante. Sans mot dire. Pour mieux ménager son effet.

De longues, de lourdes secondes s'égrènent...

Une attente insoutenable...)

ELLE : Pourquoi es-tu parti ?

LUI : Je n'étais pas parti...

ELLE : Pourquoi t'es-tu attardé ?

LUI : Il y avait...

ELLE : Quoi ?

LUI : Il y avait...

ELLE : Qui ?

LUI : ...

ELLE : On ne badine pas avec l'amour.

(Pour ponctuer sa phrase, elle applique un coup de rose sur le postérieur.

LUI frémit de tout son corps, sans crier pourtant.)

LUI : Il y avait longtemps.

ELLE : Je sais. Ferme les yeux.

LUI : Je...

(Elle fouette maintenant avec une régularité de métronome. 1,2,3,4,5. Les premiers coups espacés, savamment administrés. Puis à toute volée. 6,7,8,9,10.

Les pétales de la rose tombent à terre en pluie.

(A suivre.)

Raoul Jefe

Je dédie cet épisode à B.

Elle est providentielle, à la définition près du dictionnaire.

Elle se reconnaîtra.

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La réalité, toute nue et toute crue, se charge de retourner comme un gant les égarés du rêve. Betty se souvient avoir lu, aimé et retenu une phrase de René Char : "La lucidité est la blessure la plus rapprochée du soleil." Aujourd'hui, elle est certaine de ne pas l'avoir totalement saisie, de l'avoir souvent reprise sans la comprendre. Comment faut-il vivre alors ? Lucide ? Blessé ? Bronzé ?

Aux cieux de ses divers lits, de Maîtresse, d'élève, de patiente, Salomé-Betty n'est rien d'autre qu'une pâle émule de Janus, ce Dieu à deux têtes, qui surveille aux portes les entrées et les sorties. Le Donjon de Janus, voilà qui sonne aussi bien que le C.I.E.L.

Dans l'une de ses boîtes, Betty trouva le message suivant : "Au théâtre Carpe Diem -à moins que ce ne soit dans un rêve-, je vous ai vue, glissée dans de hautes bottes de cuir noir. Je dois être fétichiste. Je suis devenu aussi fou que Maupassant. Il faut absolument que je vous retrouve, sinon, j'en mourrai peut-être." Suivait un numéro de téléphone qui invitait à prendre contact. Les mots lui plurent et l'amusèrent. Elle décrocha le téléphone et sonna l'agonisant sursitaire. "Encore un déviant, mais au moins un littéraire." pensa-t-elle. Elle tomba sur un répondeur-enregistreur. Le message de réception était avenant ; la voix, belle, racée, sensuelle. "Bonjour. rappelez-moi, nous parlerons de Maupassant." laissa-t-elle juste avant ses propres coordonnées téléphoniques.

Le fétichiste rappela dans la soirée. En direct. Plus de répondant que de répondeur. Un dialogue s'engagea. Il conta fleurette et cuir pleine fleur. Du charme. Il déclina ses marottes : jours en pluie et femmes en bottes. Ils se donnèrent rendez-vous dans un café. Elle arriva première. Elle s'était glissée avec volupté dans des cuissardes qui feraient leur petit effet. Elle commanda un café. Elle s'était installée dans une encoignure, sur la banquette, de telle façon qu'en tous angles de vision, on ne pouvait voir ce qu'elle avait aux pieds. Comme les speakrines de la télévision de papa, c'était une femme-tronc. Une actrice qui aurait dit au cadreur : "Vous me coupez ici, à la chatte." Le visiteur exclusif n'aurait pas la primeur de voir le trop brillant objet du désir. Il verrait le contenu avant le contenant. Tout était possible. Et même si, par cruauté, elle avait mis des tongs. Betty croisa ses jambes sous la table. Elle fit crisser le cuir qui soupira d'aise. Elle déchira le tube de papier qui contenait le sucre et le versa dans la tasse grège, ornée du sigle Bordeaux d'un célèbre torréfacteur. Elle saisit la petite cuillère, l'immergea dans le breuvage et remua pour en dissiper l'amertume. Chaque fois qu'elle faisait ce geste, elle ne pouvait s'empêcher de penser à cette phrase : "Dieu, c'est comme du sucre dans un café : il est là mais on ne le voit pas, et plus on le cherche, moins on le trouve." Elle approcha les lèvres de la tasse des siennes et but une gorgée. C'est une opération plus extatique qu'il n'y paraît. Les doigts pour l'anse ; les commissures des lèvres pour le passage du grès ; la bouche pour l'accueil du liquide ; les ailes du nez pour l'arôme, et toute la tête au dessus pour être très bien. Mais aussi pour s'en vouloir à en mourir d'être arrivée longtemps après Proust, ce délicat valétudinaire qui a su si bien décrire les sensations que lui procurèrent une madeleine trempée dans un tilleul. Pour Betty, de son café sortait une maison en orée de forêt, un chemin herbeux où les flaques marron faisaient comme des grains de beauté, un fossé d'où jaillissait une cascade, un arrêt d'autocar et un autocar qui conduisait au collège, trois marches pour accéder à la salle d'études ; tous de gros morceaux qui s'arrangeaient pour passer à travers le filtre, , et aussi, accessoirement, insidieusement, une toute petite paire de bottes rouges en caoutchouc qui faisait flic-flac dans l'eau -elle devait avoir dix ans à peine- dans lesquelles elle se sentait Reine du Monde. Elle reposa la tasse vide sur la sous-tasse. Elle repoussa en arrière ses mèches caramel. Elle consulta sa montre. Elle sortit de son sac une édition de poche de nouvelles de "de Maupassant". Il y avait "La chevelure". Relire le texte ne lui paraissait pas inutile.

Ce serait meubler l'attente avec à-propos.

(A suivre)

Raoul Jefe

Je dédie cet épisode à la charmante voix que j'ai entendue au téléphone des Etablissements Jean Gaborit, et qui m'a gentiment renseigné sur mes marottes, les bottes.

Les établissements Jean Gaborit fabriquent des bottes, genouillères et cuissardes belles à tomber, à en pleurer.

www.jean-gaborit.com

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Le pigeonnier, découpé en tranches napolitaines, servait malgré tout de quartier général aux grandes manoeuvres de Betty. Sa remise en question passerait par cette demeure, jolie et adaptable. Il suffirait de bazarder une ferraille et une cuiraille qui empêchait trop souvent de voir la peau et son grain naturel, à toucher, à caresser, à aimer...

Betty se rapprocha de sa mère. "Tout est dans la tête" lui disait-elle. Et Rex, le brave chien, la regardait, en inclinant la tête, semblant approuver.

A ses amis proches, qui étaient au courant de sa remise en question, elle parlait un langage différent. Changeante, versatile, cyclothymique, elle eût bien sûr droit à ces adjectifs venus d'esprits chagrins, de connaissances qui allaient perdre un repère, ou, en plus trivial, une réponse à des instincts bestiaux.

Betty était debout, tout au bout de son champ de paradoxes et de contradictions. Sa culture, comme toutes les cultures, nécessite des soins constants. Elle était là, en hautes bottes, seuls attributs qu'elle gardait sans déplaisir, sans rejet.

L'été, la saison des chaussures ouvertes, des orteils et des talons dehors, touchait à sa fin. Betty y voyait l'occasion de se faire plaisir en achetant de nouveaux modèles de cuissardes. Ca l'aiderait à oublier le reste, tout le penchant qui n'est pas sensuel dans la relation à deux insolite. Marcher dans la rue avec des cuissardes aux pieds et un fouet dans la main, ça détonne, voire ça choque. Marcher avec seulement des cuissardes, c'est du très naturel. Depuis quelques saisons, les bottes hautes sont revenues dans l'air du temps. Leurs tiges s'épanouissent dans les vitrines. Elles fleurissent sur les jambes des filles, où elles jouent à frémir de la corolle à chaque pas nouveau. Le bel automne au ciel bleu clair, à l'air si doux, invite la marchande des quatre saisons à proposer la botte au chaland. Le reliquat de la période SM de Betty s'appelera botte cuissarde.

Dans les boutiques qu'elle visita, elle essaya divers modèles. Sur les gondoles des chausseurs, elle se fit chavirer les yeux à la vue de vertigineuses créations. "Je dois être plus fétichiste que sado maso" pensait Betty, pas mécontente de retrouver une véritable identité. En convoquant ses souvenirs d'enfance, elle se revoyait plus porteuse de bottes en Cendrillon, Petite Poucette ou Chatte Bottée qu'en Mère Fouettarde.

Au pigeonnier, les bottes et les cuissardes étaient tantôt debout dans un placard, tantôt couchées dans leurs boîtes. Elles avaient toutes été portées au moin une fois. Elle tenait plus particulièrement à une paire magnifique, qui n'avait jamais foulé le sol extérieur. La semelle était impeccable comme au premier jour sortie de la manufacture, non souillée. Elles ne "s'exprimaient" que sur des surfaces propres, tapis ou moquettes, en ces endroits où elles ne se verraient pas maculées. "Les cuissardes immaculées" étaient la fierté de Betty. "Je les garde propres" disait-elle. "Pour les soirs de gala".

Lorsque le cercle vicieux de ses connaissances charnues se fut réduit à la part congrue, elle put vraiment prendre la mesure de qui était qui et qui voulait quoi. Finalement, elle constata qu'elle s'était constitué une patientèle de qualité. Les tordus ne l'étaient pas tant que ça. Elle en invita certains à venir lui lècher les bottes entre deux lampées de muscat. Celles qui eurent le plus de succès furent sans conteste les bottes immaculées. Elle en fit une spécialité exquise et confite d'une torride sensualité. A ces jeux de l'amour et du hasard, elle composa de fort alléchants menus. Assise dans un confortable fauteuil-crapaud, une jambe à l'équerre sur l'autre, elle s'amusait à oindre la semelle de lait concentré, de miel, de confiture, ou bien de crème d'anchois, de mayonnaise ou de moutarde. Les appétits sucrés-salés s'en trouvèrent aiguisés. Ces sensations nouvelles l'aidèrent à mettre en berne les étendards gothiques sado-maso hard. On vit du crêpe noir sur l'artillerie lourde qui n'était plus fourbie qu'en imagination...

(A suivre.)

Raoul Jefe

Cet épisode est dédié à J.-C. A., injustement "remercié" de France Inter. Son émission "Les choses de la nuit" reste pour moi fondatrice et mythique.

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Le poutour du pigeonnier s'irisait des couleurs de la nature : le vert, le bleu et le jaune. Betty se savait sensible et atteinte par les beautés de la Terre, et en esthète pas seulement d'intérieur, elle portait des soins attentifs à ses jardins et ses bottes secrets. Elle contemplait une rose lorsque le facteur passa. Une lettre était festonnée du sigle de sa radio préférée. Betty était attendue à paris, mercredi en quinze, pour l'enregistrement convoité de "Postier de Nuit."

Paris est beau. Paris est belle. Paris sent le sperme puisque c'est là qu'il y a le plus d'éjaculations, en densité s'entend. C'est une question de démographie, pas d'anatomie, ni de moeurs. Or, ce soir, Paris sent le seringat, et c'est très bien. C'est selon ce qu'on a dans la tête. Betty aimerait pouvoir parler autant du musc de la mauve et de la violette que du foutre chaud. Elle aimerait que ce soit pareil. Elle est écartelée entre deux abîmes que seuls les oiseaux relient sans mal. Tout serait si simple si cul de lampe ou de bouteille et trou du cul de la France, c'était même combat. Il existe des singes qui se sucent entre eux et n'ont jamais de dépression nerveuse. Tout-à-l'heure, au micro, elle s'essaiera pornocrate, érotomane, sans langue de bois. Les auditeurs interviondront-ils ? Ils sont en général friands de programmes d'en dessous la ceinture. De toute façon, elle tirerait un bénéfice secondaire, sauf contre prestation, de son passage sur les ondes. Si elle ne servait pas ses évolutions tarifées, elle donnerait à entendre ses ambitions littéraires. Elle avait le choix des mots.

L'animatrice, blonde et joyeuse, détendit l'atmosphère avant que ne s'allume une lumière rouge, fanal qui indiquait que tout ce qui allait être dit maintenant serait entendu partout où se pourra. Où se voudra. Autour de la table ovoïde avaient pris place Betty, un psy, un couple d'échangistes, un abstinent et un transsexuel. Il était bien entendu que chacun pourrait y aller de son refrain, avec ses formules et ses tics de langage, ses enthousiasmes et ses maladresses. Parole fut donnée au psy qui parla d'emblée d'identité sexuelle. Le couple échangiste parla latex ; l'abstinent se drapa de lin blanc et de probité candide, et cita Saint-Augustin ; le transsexuel parla chiffon et silicone. Quant à Betty, elle fut tout à fait remarquable, tant par la finesse et l'élégance des propos tenus que par le fond des idées avancées. Elle voulait absolument employer deux mots : "épanouissement" et "empathie." Elle y parvint. "je dirai qu'il faut pour s'épanouir vivre pleinement sa sexualité. Je m'efforce de comprendre celles et ceux qui ne me ressemblent pas. C'est un grand trésor que d'avoir de l'empathie."

L'émission fut belle, intelligente, d'une grande tenue. Elle pourfendit l'intolérance. Au sortir du studio, Betty s'arrêta à la machine à café et se fit couler un "court sucré". Elle savourait ses premières palmes académiques d'oratrice, rassurée de ce que la bouche, les lèvres, la langue ne fussent pas seulement au service d'une seule sensualité.

La vraie voie tracée pour Betty n'était pas seulement jalonnée de rencontres bizarres. Elle le savait. Ses luttes intérieures la ramenaient hors des sentiers battus, dans une campagne douce et paisible, une nature généreuse et riante. Et saine. Viendrait bientôt le temps où seul le verbe serait supérieur à la chair. Ses jouissances étaient plus sèches mais plus fortes. Elle s'enthousiasma notamment à la lecture d'un livre qui la fit vibrer et s'émouvoir : "Les âmes grises" de Philippe Claudel. Pour en retrouver la saveur et terminer de le dévorer, elle décommanda plusieurs rendez-vous de ce qu'elle commença à appeler ses "tordus"... Betty se voyait congédier le lapin blanc d'Alice au pays des merveilles. Pourquoi se sentait-elle alternativement si bien et si mal dans cette alvéole perverse du SM ? Une spirale peut-elle devenir une auréole ? "Serai-je un jour irrémédiablement guérie de cette double aimantation qui se repousse ou fait ventouse ?" pensait Betty. "Je veux serrer un homme dans mes bras sans avoir à le lui tordre. Ma mère a raison. J'ai emprunté une déviation d'itinéraire."

Betty était allongée sur son lit, tout en haut du pigeonnier. Elle se donnait rendez-vous avec le hasard. Elle ne brusquait rien, ne consultait rien. La boîte aux lettres, pleine ; la messagerie du téléphone, saturée ; la boîte éléctronique de l'ordinateur, hautement courrielisée ne lui procuraient aucune envie d'en savoir plus. Elle laissa le virtuel là où il est et regardait le plafond blanc, plus porteur de beaux projets.

Betty n'ignorait pas qu'il faudrait opérer un basculement lent si elle voulait changer de position. Pour se ranger des fouets, pour en finir avec des "actes de torture et de barbarie" qui pouvaient à tout instant, en cas de dérapage, la conduire sur la paille humide des cachots Républicains, elle avait à faire des réglages fins.

Divers faits-divers sordides vinrent conforter son appréhension. des scènes sado-maso qui tournent mal firent la une des journaux, friands de sensationnnel.

Alors Betty devint vraiment très sombre. Elle s'englua dans une profonde mélancolie. Elle éprouva une culpabilité qui la tenaillait ainsi qu'un étau. C'était quoi toute cette mauvaise comédie qu'elle avait jouée, cette pièce abjecte, ce cirque cruel fait de fosses aux lions et de massacres de chrétiens ?

(A suivre)

Joël Fauré

Cet épisode est dédié à A., première lectrice avérée et fidèle du "Pigeonnier."

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Betty entra dans une songerie dont elle était coutumière. Seule, ça ne la contrariait pas trop. "Le langage s'entend mais la pensée se voit." a écrit Saint-Augustin.

Elle pensait de plus en plus au théâtre, et ça se voyait comme le nez au milieu de la figure. A ce théâtre intime si proche de Beckett où son "En attendant Godot" offre une scène de Maître/esclave etonnante.

Elle se voyait animatrice d'une troupe, répétitrice de manège, menant les répétitions au fouet. Les comédiens sont de parfaits soumis. Au pigeonnier, le plateau se tenait prêt à recevoir des bouches ouvertes sur des cascades de mots d'auteur.

Comment appellerait-elle sa compagnie ? "Fais voir comment tu danses" ? "Ecoute s'il pleut..." ? Ou tout simplement son appellation d'origine : Le CIEL (Cercle des Instants et des Espaces Ludiques) ?

Oui, Betty écrivait. Ce qui la sauvait de l'abîme où la jetait parfois la chair trop crue et trop humide.Elle était allée au cinéma, elle était allée au théâtre, elle était allée au cirque, mais c'est dans les livres qu'elle avait fait ses plus belles rencontres, rencontré ses plus grandes émotions.

Cet homme qui était là, en face d'elle, attaché sur une croix, nu et presque glabre, elle l'avait vu la veille sur un plateau de télévision où, portant beau et superbe, il avait été particulièrement brillant sur un sujet qu'il maîtrisait à merveille : la peinture flamande. Ce qu'il aimait, après les rafales de fouet sur le dos et les fesses, c'était rien tant que Salomé se colle contre lui, cuir contre peau, et lui souffle des mots secrets à l'oreille. "Je vous ai aimé hier soir quand vous avez cloué le bec à ce paltoquet d'animateur... Il pensait que Bosch et Bruegel étaient des marques d'appareils ménagers..."

Betty caressa du plat de la main les blessures rougeoyantes qui striaient le dos de sa "victime". Aux pieds, elle avait mis pour la première fois les cuissardes rouge et noire : son client avait insisté pour qu'il en soit ainsi. Elle ne prêta aucune attention à une légère gêne sous la plante du pied gauche. Les bottes neuves ont besoin de rôdage, de se "faire" à la forme qui les reçoit.

"- Alors vous les avez donc reçues ?" demanda-t-il. Et la question paraissait lourde de sens et attendait une réponse argumentée.

" - Oui, et j'ai adopté la formule... Alors c'est vous qui..."

Le spécialiste crut comprendre le silence, l'absence de réaction, l'amusement à utiliser le dépareillé des bottes sans pousser plus avant la recherche d'explication. Il en fut tout excité.

"- Vous permettez que je retire votre cuissarde gauche ?" demanda-t-il.

Avec minutie, il débotta la belle, saisit la chaussure par l'empeigne, et lui imprima un mouvement saccadé de haut en bas. Un bristol ne tarda pas à sortir du tunnel. Il le tendit à Maîtresse Salomé. Elle lut : "Le rouge et le noir vous siéront à ravir. Mais le noir et le rouge ne devraient pas être en reste. Je les tiens à votre disposition. Faites moi un signe et vous retrouverez vos couleurs. Je vous admire."

Betty se mit à rire.

"- La boîte est dans le coffre de la voiture. Je vais la chercher." dit l'amateur de Bruegel l'Ancien.

C'est au réveil d'un matin sombre que Betty fut saisie d'un étrange état. Au milieu du petit jour qui perçait dès potron-minet la croisée, elle fut prise de panique devant ce qui ressemblait à de la fumée. La nuit avait été agitée, habitée par d'étranges soldats dans d'étranges décors, dans d'étranges situations. Sa tête était en feu, sa bouche plâtreuse. Son corps entier était endolori et lourd. Le lever serait pénible. Lorsque la fumée se fut dissipée, elle s'accorda à reconnaître qu'elle n'était que le fruit de son imagination. Mais une angoisse persistait, confuse, diffuse. Elle repassait en version originale des bouts de film de sa vie. L'esprit d'escalier lui fit voir des scènes effrayantes : des membres sectionnés, la panoplie de la petite sorcière, et le Diable en personne, endimanché comme quand on va conclure quelque chose d'important chez quelqu'un qu'on ne connaît pas, qu'on veut faire bonne impression, alors que, dans la vie de tous les jours, on sent le moisi et le rance et qu'on se saoule avec des raisins de la colère.

Betty se leva, se traîna jusqu'à la salle d'eau et s'apergea d'eau fraîche. Elle traîna, se fit diversion, voulut chasser les idées noires. Mais rien n'y fit. Le chocolat chaud n'était pas bon, le croissants immangeables, les oranges amères. La Terre allait s'écrouler. Betty décrocha le téléphone et prit rendez-vous avec le docteur M., psychiatre.

Du conflit fascination-répulsion naît le refoulement et l'angoisse. Tout ce qui fut attractif devint répulsif. Elle abhorait la quincaillerie SM et fils qui n'était qu'instruments diaboliques et encombrants. Morbides et macabres, ses cravaches ne l'avaient pas toujours fait miser sur le bon cheval. Ses hommes réduits à l'état d'ilotes n'étaient pas des hommes. Dans la salle d'attente du docteur M., elle se sentit de nouveau cernée par un incendie. Le papier peint l'oppressait ; les magazines épars dur la table, cornés, froissés, amputés, compacts n'étaient que pâte... Elle s'empara du premier de la pile. C'était le supplément illustré d'un grand quotidien conservateur destiné aux femmes. Elle fendit la tranche. De la mode aux recettes de cuisine, du courrier du coeur aux idées "tendance", tout était violent. Elle chercha l'ours ; quand elle l'eût débusqué, elle parut apaisée. Elle adorait mater les ours. Chassez le naturel, il revient au galop. Lorsque son tour arriva, elle était presque mieux. Elle ne savait pas trop ce qu'elle allait dire à Freud. Elle était trop folle pour partir et pas assez pour avoir envie de prendre le large.

" - C'est un épisode de dépression aigüe, majeur sévère. Vous ne pouvez pas rester comme ça. Je vous propose une hospitalisation de quelques jours. Vous avez besoin de repos." a dit le docteur M. "Je connais une très bonne clinique près de Toulouse. Vous verrez, vous serez bien."

(A suivre)

Raoul Jefe